гонит огненных коней,
Без долгих слов в такт сердца попадая.
Встаёт с колен природа – красота
(Зимой сковали по рукам морозы) —
И пряжу дней стремится намотать,
А шар земной к ногам приносит розы.
Мой милый март, в тепле не одинок —
Апрель и май, и список сей продлится:
Июнь, июль обрушат свой поток
Лучей, другие там не прячут лица.
От августа до ноября – тепло,
Чтоб мне от хлада ноги не свело.
Одиночество в стихах
Стою один я со стихами, где мы?
Не знаю я, кому мне подарить
Стихи? В любви я не терплю измены…
А если сам? Зачем меня корить?
И на руках стихи. Идти домой?
Кому нужны сонеты просто так?
Стою один я в тишине немой:
Понятно, не продашь их за пятак…
Небритый и косматый я стою,
И отличаюсь этим от других.
А что стихи? Наверно, устаю
Я жить? Но нет, хандра, не брошу стих.
Берусь писать в порыве вдохновенья,
Когда все мы – одной вселенной звенья.
Сердечное вино
Зима, всё горькое с собой возьми…
Взяла. Дала весна тепла немало,
И буду жить десятков до восьми
Иль больше – жизнь меня так засосала.
Я радости свои отдам вину,
Печали – уксусу, а сам владею
Хорошим настроеньем, и боль согну —
Не управлять ни дня судьбой моею.
И выйду я на свет весной из тьмы,
Со всех земель в меня вольётся сила —
Приятель, рано умирать, пойми —
Душа рубашку лет не заносила.
Не мыслю я себя в миру ином
И угощаю сердце я вином!
Многолетний труд
Ни дня без строчки – так десятки лет
Тружусь душой, тружусь с детьми и сам —
Минуты мне свободной вовсе нет,
С порога лень летит ко всем чертям.
Со всех сторон делами окружён —
Работа, дом, семья, кому открыт;
Насколько глуп, настолько и умён —
Не плачу средь рассохшихся корыт.
Давно не мальчик, всё же полон сил,
Согрет и жив таджикской стороной,
Живу стихом – комарик укусил:
«Пиши стихи – сам радуйся и пой!»
Пишу стихи, на слог мир изменив,
В ушах звенит настойчивый мотив.
Котлеты из перловки
От похвалы читателя не млею.
Что похвала, что принесёт она?
Упорный труд – тружусь душой полнее,
Коль жизнь в бездействии, как труп, страшна.
Мой труд – стихи, пишу не для признанья,
Читатель, знай, всецело отдаюсь
Стихам и к ним, как в первый час свиданья,
Иду, талант, мотая свой на ус.
Котлеты я готовлю из перловки,
Пеку оладьи долго из неё —
Всё это правда (враль не очень