сгоришь в огне,
А убежишь – гореть тебе вдвойне.
Красота сонета
Пускай сонет теряется средь од
И служит девам ночи, не богиням
Седых легенд, людей он призовёт
На счастье дней под небом синим.
Пусть позолоты нет для этих строф,
Пусть ямб с хореем меж собою спорят,
Пусть наломал в стихах немало дров,
В моих стихах никто не видел горя.
Любить весь мир людей – таков закон,
Любить жену, что хитростью прекрасна,
Любить весь шар земной, где я рождён,
И потому писать легко и ясно.
Коль отдаю сонет – любовь мою, —
Его за деньги я не продаю.
Домашний тиран
Ты – мой тиран, я – раб, хозяйка дома.
Куда идти поэту в шестьдесят?
Осыпался давно вишнёвый сад…
Моя душа лишь творчеством ведома.
Отрада дней мне вовсе незнакома —
Тружусь, как чёрт, и здесь не нужен ад,
Где нет души, быть дураком велят,
И жизнь моя проходит, словно кома.
Безумный быт, съедает, как саркома,
Без ласки засыхает виноград,
И смертный час тому безумно рад,
Когда душа осталась без прокорма.
Как тать, натура оживает в ночь —
Пишу стихи, хандра сбегает прочь.
Плети быта
Пусть быт, как плеть, стегает по рукам,
Пускай в дому не вижу пониманья,
Я всё равно приду к тем берегам,
Где есть восторг любви, и нет страданья.
Там есть участие в твоих делах,
Найдётся там желанная взаимность,
Где сам живу, пишу не впопыхах,
И не иссякнет на душе наивность.
Люблю ли ту, с кем ныне связан я?
И больше «да», чем «нет» – не лицемерю:
Служу ей преданно, и врать нельзя —
Своей любви в душе не знаю меру.
Её люблю умом и сердцем я:
Бывает всё, но мы – одна семья.
Мегера-Венера
Порой она ко мне встаёт Мегерой,
И я тогда теряюсь перед ней
Испуганным ребёнком и коней
Бросаю в пропасть я – назвать «холерой»
Берусь. Пустое то. Живу я с верой
И время провожу в работе дней —
Пусть с каждым разом становлюсь бледней
Никто не скажет мне, а стих твой – серый…
Пишу стихи – всегда им с полной мерой
Я отдаюсь, не быть среди теней
Ещё при жизни: в творчестве – вольней,
А без стихов – больней…
Пришла Венерой —
Открылась сутью Муза предо мной,
Из сердца вышел вон обиды гной.
Обычный человек
Не считаюсь пускай знаменитым,
До известности – как до луны,
Не порву стихотворчества нити,
И на свете кому-то видны.
Я пишу просто так, как умею,
За строкой