дела меня не касаются». Я мутировал, разделяя себя на бесчувственного своего двойника и Антона, который, как программа на паузе ждёт перезапуска. Один чувствует, другой прячется за наушниками. Лишь бы не замечать, не вникать. Лишь бы Даша… не заигралась. Черт. Опять? Её тень содрогнулась на ширме. Всегда всё одинаково заканчивается. Тишина. Я волновался, не скончалась ли она. Однажды она упала в обморок во время сессии. Заглядываю за ширму. Она ждала указаний от клиента с ником «Мамкин_Внук»:
– Пусть присоединится.
«Мамкин_Внук» видел, как я подглядываю, и жаждал разнообразия. Я пригрозил кулаком. Сестра захлопнула ноутбук. Её ярость обрушилась на меня градом ударов. Я терпел это избиение, впитывал, как божественный дар. Это ненадолго будило Антона во мне. Даша сквозь зубы выдувала воздух, горячий, как из Сахары, била ладонями в пол, локти её мерцали, как угрожающее остриё. Наше побоище закончилось вничью.
«Совсем сбрендила…». – Я вскарабкался на раскладушку. Голова сестры выглянула на мгновенье: дымчатые глаза заболачивались слезами. Я непоколебим. Она привлекательна, когда спит, упёршись нижней челюстью в коленки, и забавна, когда поёт за ширмой. В обоих случаях её лицо покрыто ужимками, а смех вычищает слизняков. Не понимаю, что на неё находит. Она вздымается из-за ширмы, как обескровленная, и трёт руки, чтоб вернуть чувствительность к этому миру. Искусанные губы. Никакой помады. Её ноги, стянутые тугими чулками, напоминали гладкий мрамор древних статуй. Она ничего не слышала о грации и ползала, как мумия, лишь бы шевелиться и не засохнуть у ноутбука.
– Нейрочипы снова подорожали! «Мамкин Внук», жадный извращенец! В бан! Ты чего приполз? – лицо сестры сузилось.
– Ты даже меня пугаешь, Даша! Нужно располагать людей, чтоб тебе платили!
– Мне платят! Побольше твоего! Даже мысли мои воруют!
– Только не начинай, – я перевернулся на бок.
– Я записываю! – Даша трясла чулками. Я не понимал, как эти пустые удавы берегут память Даши.
– Всё там! В тетради! – она целилась туфлей в ширму.
– Надеюсь, я не увижу тебя с гусиным пером над берестой. Даша, нейроинтерфейс тебе на что? Представила – мысль сгрузилась в нейрочип, затем в мозг. Тебе ли объяснять механизм конвертации?
– Это старьё, – Даша постукала по голове, – барахлит! Память стирается, Антон! Я бы никогда… Я даже не помню…
– Не помнишь или ничего не было? Не старайся, дружок. – Мне надоели её бредни.
Сестра талдычила полгода, что через нейрочипы избирательно утекает память, и приходится прибегать к позорным рукописным пережиткам. Затем она затихла на неделю и погрузилась в пропасть стримов (Не в этом ли причина трудоголизма сестры, чтоб заглушить своё безумие?)
Наша жизнь не всегда была дурной. В 2105 году я учился в Бауманке по специальности инженер метаматериалов и наносимбиотики. Сестра училась немного ранее. Нагрузка росла, как мусорные