Да!
Препираются шепотом, не желая, чтобы их услышала сладкая парочка, но, очевидно, не подозревая, что мы с Яном рядом.
– Филатова! Я не хочу, чтобы ты смотрела!
– Ах, в таком случае я буду смотреть, Нечаев!
Стоны пары становятся чаще и громче. Ян переставляет ноги и толкает своим телом меня.
Пару минут была в шоке из-за Агнии с Егором, а сейчас… Сейчас я просто ошеломлена.
Это ведь Ян… Ян Романович, блядь!
Блядь…
Что он творит?! Зачем прикасается?!
ЧТО ОН ТВОРИТ?!
Страх оцепляет рассудок, когда догадываюсь, что Ян беснует из-за столкновения внизу.
– Отпусти, – шиплю разъяренно и кусаю верх ладони, слишком поздно осознавая, что отравлюсь вкусом его кожи.
Соленой и терпкой. Горячей и кисловатой. Узнаваемой, волнующей, важной! Пахнущей сигаретами, грейпфрутом, перцем, цветами, каннабисом[1], сексом, мужеством и мятежом, агрессией, властью… Самим Яном!
Моим Яном Нечаевым. Моим.
Только что он здесь делает?! Что он делает, Боже?!
Пробирает до дрожи. Простреливает глубоко в центры нервных узлов. Поджигает рецепторы. Сводит, на хрен, с ума. Пробивает на слезы и всхлипывания.
Задыхаюсь, когда улавливаю характерный для старого Яна Нечаева мощный, грубый, хриплый и рокочущий, будто звериный, рык.
И вдруг… Ощущаю его чувственные губы у себя на шее. Сходу током пробивает. Задрожав, я бы упала, если бы он не держал.
– Ян… – мычу, когда он впивается мне в шею зубами.
Вообще-то пытаюсь кричать, но его рука не позволяет. Все, что могу – вгрызаться в его плоть, пока во рту не возникает головокружительный вкус крови.
Нечаев из меня тоже жизнь пьет. Чувствую, как он жестко всасывает все, что удается добыть.
Шаг, второй, третий… Не прекращает проталкивать меня вперед. И в какой-то момент мы видим в самом конце помещения под мигающими тусклыми лампами мужчину со спущенными до колен штанами.
Вжимая в стену девушку, мужчина быстро толкается между ее широко разведенных бедер.
Я отгораживаюсь от происходящего всеми известными мне способами, но… Охваченное буйством тело молниеносно реагирует на дополнительные раздражители.
Блядь… Только не это! Только не рядом с Яном!
Он не дает забыть о своем обществе. Отрываясь от моей шеи, обдает и без того пылающую плоть огненным дыханием.
– Ян Романович… – вырывается у меня на волне паники, едва его рука немного смещается.
Обращаюсь так, потому что понимаю: рабочий формат общения был самым комфортным.
Но Нечаев просто затыкает меня обратно. Не могу сдержать стон, когда он лижет оставленную на моей шее рану языком. И Ян его определенно слышит, но заглушает ладонью. Стискивает мое лицо жестче. Перекрывает дыхание. Заставляет испытывать ужасающее кислородное голодание.
Он бешеный? Бешеный. Бешеный!
– Я сейчас… Даня… Я сейчас… Бог мой! Данечка!
– Е-е-ба… Я люблю тебя, Марин… Люблю… Люблю…
Твою ж мать…