талант все обиды расплавит,
Мой талант закалился давно:
Под луной не услышишь мой стон,
Если я в Душанбе свой влюблён.
Я пишу, как умею, что можно,
Хоть не знают меня наперёд, —
На душе не бывает тревожно,
И на сердце не чувствую лёд,
Только слышу я голос любви —
Так поют вам сонеты мои.
«Что за блажь? Мне ль просить у кукушки…»
Что за блажь? Мне ль просить у кукушки,
Сколько лет на земле проживу?
Нет, луну потяну я за ушки
И к себе для любви притяну.
Будто луч, поднимусь на рассвете,
Как роса, упаду я в траву,
Обегу всю планету, как ветер,
Расскажу о любви – не совру.
Расскажу, как прекрасная нежит,
Как прекрасная дарит любовь,
И рассказ мой получится свежий —
Он откроет любовную новь.
«Как мне горько бывает, порой, никому ни за что не скажу …»
Как мне горько бывает, порой, никому ни за что не скажу —
Я у моря погоды не жду и на камне весь день не сижу:
Море быта пленило меня, окатило громадой волны,
Я не плачу от тяжких забот – это капли волны солоны.
Средь мирской суеты и проблем греет душу мне Муза одна,
И друзья, я скажу без вранья, только с ней не достигну я дна —
Только с ней не страшит летний зной, только с ней не пугает и снег,
Только с ней дух летит в синеву, и встаёт к небесам Человек
Видно, я потерялся умом, коль достатка себе не ищу,
Не обрёл для себя крепкий тыл: «Денег нет?» – я о том не грущу.
Пред собой, как пацан налегке, я качу колесо прошлых лет —
Пусть похвастать ничем не могу, я не брошу стихам слово «нет».
Не питаю сомнений в стихах и в себе сознаю, что – поэт:
Я уверен из тысячи душ, хоть один человек был согрет.
Жизнь проходит, всё ближе конец, но талантом Парнас озарил:
Мир земной чуть едва не убил, душу мне, как гнездо, разорил
И хотел завершить под луной и под солнцем скитанья мои,
Но врачи и отец, как один, напитали нектаром любви —
Я из гроба восстал, будто луч, на исходе советской страны:
Небеса отвели мне пять лет – дух и ум неустанно должны
Каждый день добиваться удач, и Корчагин меня, как маяк,
Направлял все шаги и труды, только было, что делал не так…
Я плутал тридцать лет – до сих пор… Жизнь по вкусу – степная полынь,
Не спешу ей кричать: «Слушай, сгинь!» Только жить остаётся: аминь!
«Я не ищу, где чувства взять, грехи где взять…»
«Порыв, где чувств, грехи, где взять,
Красивые творить стихи —
Нет глины в голове ваять,
А повторяться – брать грехи!»
(Александр Иванченко)
Я не ищу, где чувства взять, грехи где взять,
Что мне потом творить, как храм, свои стихи.
Парнасу я – товарищ, брат, стихам же – зять
И там –