квартире на площадке – сороковой.
Глава 6. Степан
Это была та самая дверь, рядом с которой красовались эпичные граффити. Однако с возрастом «малолетки», судя по рассказам Ксении о ночной оргии, я слегка промахнулся.
Звонок засвиристел «Шуткой» Моцарта.
Но мне снова никто не ответил.
– Бесполезно, – уведомила Ксения. – Она не проснётся.
– А если постучать?
– Да хоть перфоратором над ухом сверлите! Спит мертвецким сном. Вечером приходите. Только настоятельно рекомендую группу поддержки.
В словах «группа поддержки» мерещилось «группа захвата». Это, видимо, от избытка эмоций после общения с господином Лепреконом.
– А кто она и чем занимается? Ну, помимо оргий, – быстро добавил я, чтобы не услышать на свой вопрос резонный ответ «сексом».
– Она блогерша. Ведёт канал «Вкус ночного города».
Я ещё с минуту подержал палец на кнопке, но решил, что это бессмысленно.
– А о чём? – полюбопытствовал я и пошёл вниз по лестнице. У жителей второго – первого жилого – этажа больше шансов увидеть что-то подозрительное, чем у тех, кто живёт выше фигуранта.
– О вкусе. Она, как бы это сказать… дегустатор. Дегустирует ночные клубы, питейные заведения, парки, концерты, вписки… и прочие тусовки. А потом делится впечатлениями. Вчера Аннет подцепила на дегустацию какую-то новую рок-группу. Те прямо очень старались произвести впечатление.
– Произвели?
– Не знаю, как там с впечатлением, но шуму произвели изрядно.
– А почему вы наряд полиции не вызвали? – по старой памяти поинтересовался я.
– Господь с вами, Степан Борисович! Мне и рокеров хватило. Если бы она ещё и наряд полиции решила продегустировать… Так сказать, рок-коп-коктейль…
Я хотел сказать, что Ксения слишком сгущает краски. Прямо какая-то секс-террористка районного масштаба выходит эта Аннет.
А потом передумал.
Вспомнил слова Олишевского: «Я женат. У меня двое детей», и передумал.
Я подошёл к тридцать третьей квартире, занёс палец над кнопкой звонка… и не позвонил.
– А сюда имеет смысл звонить? – спросил я у Ксении.
Она, конечно, вела себя странно и говорила ещё более странные вещи, но они каким-то невероятным образом совпадали с реальностью.
– Звоните, – уверенно ответила моя добровольная помощница. – Но не знаю, откроют или нет.
Я вложил в свой взгляд упрёк, но тут щёлкнул замок, дверь открылась, и мы столкнулись нос к носу с интеллигентного вида пожилой дамой в шляпке. Платье на ней тоже было, но платье есть у всех женщин.
В отличие от шляпки.
Дама явно не ожидала посетителей и была растеряна.
– Добрый день, Елена Ивановна! – бодро поздоровалась Ксения из-за моего плеча.
Я сунул даме удостоверение:
– Здравствуйте. Скажите, пожалуйста, когда вы в последний раз видели Льва Клыкова из тридцать восьмой квартиры?
– С Лёвушкой что-то случилось? – спросила она таким тоном, будто речь шла о мальчике из песочницы.
– Пока не знаю, –