мой удел лишь наслаждаться
Тем, что спасти нуждавшихся сумел.
За всё, с чем справиться успел, воздастся
На высоте, где небо, музы и светло,
Хоть грустно всё же расставаться
С людьми, что встретить как-то повезло.
И буду грустно вспоминать порой,
Неужто это было всё со мной?
«Я третью ночь не высыпаюсь!..»
Я третью ночь не высыпаюсь!
Лежу, не сплю и чем-то маюсь…
Беру перо, пишу играясь,
Но всё равно не сплю и маюсь.
То бредни в голову мне лезут,
Чего-то ищут там и режут
Пустое всякое иль кредо
И мои веки всё ж не смежат.
Но утром всё-таки встаю я бодро,
Не важно день плаксив иль вёдро,
И перед зеркалом досмотрен
Для утра все-таки одобрен.
Куда деваться, день примчался!
И как под парусом меняю галсы.
Иду направо, иду налево…
Деваться некуда.
Вперёд и смело!
«Расскажи мне что-нибудь…»
Расскажи мне что-нибудь
Тихое и ладное,
Успокой мою ты грудь
Свежестью салатного.
Все тревоги прогони
На дороги дальние,
Под подушку положи
Сны исповедальные.
От меня не уходи,
Прикоснись дыханием,
За собою позови
До утра не раннего.
С теплым солнечным лучом,
Ночь с лица сорвавшего,
Прислонись своим плечом
К разум потерявшему.
И опять про всё забудь —
Глупое, нескладное.
Расскажи мне что-нибудь
Тихое и ладное.
«Поэт всегда в кого-нибудь влюблён…»
Поэт всегда в кого-нибудь влюблён.
Бывает в Родину,
Бывает в Беатрису.
Нарушен аппетит,
Нарушен сон,
Зато какой-нибудь стишок написан.
Он не всегда получит гонорар.
Ведь он писал от сердца и для дамы.
И дамы не всегда готовы этот дар
Принять.
Предпочитают ныне рифмам храмы.
Да и поэты ныне уж не те:
Ни серенад под окнами, ни самострела,
А всё слова, слова, да ради тел,
И никакого стоящего дела.
Прошли летА Серебряного века,
Другая жизнь стучится в наши двери.
И не скажу, что эта жизнь поблекла,
Но родила другого человека.
«Не лёгкое дело поэта любить…»
Не лёгкое дело поэта любить,
Капризны их нрав, настроение.
Сегодня с ним можно как будто бы жить,
А завтра он вновь откровение!
То вновь Беатрису он где-то словил,
То вдруг обливался слезами
Иль что-то с друзьями он в парке распил,
Сорил с незнакомцем деньгами.
А ты его ждёшь, и не знаешь совсем,
Где шляется он и придёт ли сегодня.
Поэт ни себе, ни тебе, а всем-всем.
И где его нынче угодья?
Он снова