Игорь Заманский

Осень


Скачать книгу

неизвестный.

      Почти как все вокруг,

      ну, то есть человек.

      Ходил привычно

      в школу, на работу.

      Играл в футбол

      и в карты (в преферанс).

      Но не был заряжён

      на долгое, большое.

      И плохо снаряжён.

      Я спринтер был

      на раз.

      Но что-то всё же было?

      Было, было!

      Расплывчатое ныне,

      вдалеке.

      Был на передовой,

      гордился тылом,

      и в бой всегда бросался

      с азартом, налегке.

      Я и сейчас

      Как будто тот же, прежний…

      Но это только фалып,

      застрявшая внутри.

      Отныне не дивлюсь

      и не бегу,

      как прежде.

      Всё это где-то там,

      в мерцающей дали.

      За это злиться на себя

      теперь не вправе.

      Что было, то ушло,

      растаяло вдали.

      И даже, если путь

      никчёмен был, бесславен,

      но всё же освещен

      был радостью любви!

      «Вот наш парк…»

      Вот наш парк,

      заповедная зона.

      Вот овраг,

      где давно уж не плещет ручей.

      Вот скамья,

      где под клёном зелёным ветвистым

      я сижу

      одинокий, поникший, ничей.

      Я сюда

      прихожу, как обычно, под вечер.

      Шелест крон

      и пурпурный сквозь ветви закат,

      это фон,

      что красив, но, конечно, не вечен,

      и, погаснув,

      меня возвращает назад.

      В старый дом,

      где ничьи не слышны диалоги,

      где молчит фортепьяно,

      ракетка пылится в углу,

      где давно

      в интернете не ищут дороги,

      по которым идти

      или плыть я уже не смогу.

      Только в парк,

      в заповедную зону,

      в тот овраг,

      где давно уж не плещет ручей,

      на скамью,

      где под кленом зелёным ветвистым

      я сижу

      одинокий, поникший, ничей.

      «Опять вернулся в свой режим…»

      Опять вернулся в свой режим.

      Опять не сплю до полвторого.

      И мой покой не восполним,

      Бессонницей наполнен снова.

      Как я хочу вернуться вновь

      К звезде полуденного зноя,

      И раствориться в теплоте

      Её уютного покоя.

      Забыть о том, что жизнь прошла,

      Оставив только то, что в прошлом,

      Чтобы умчалась суета,

      Оставив память о хорошем.

      Тогда усну, уткнувшись снова

      В покой, тепло и красоту.

      Как странно всё же мир устроен,

      Смешав любовь и суету.

      Не Северянин…

      He Северянин я, не стихотворец,

      Не миротворец (уж слишком груб!),

      Лишь царедворец, с собоюборец

      Всё растерявший, как листья дуб.

      Пишу не стансы и не романсы,

      А лишь замансы из разных строк,

      Перформансы мои – засранцы,

      Остались в прошлом, пошли не в прок.

      И дамы в белом или в жасминном,

      В