ически привязанных к городу Сочи, Южной Пальмире, как месту проведения «Зимнего фестиваля искусств» Юрия Башмета.
Игорь Савкин
© Д. А. Григорьев, 2025
© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2025
В оформлении обложки использован рисунок Ивана Граве стихотворения из книг 2014–2024 гг.
«Принцип лёгкой руки» предполагает легкость в размещении текстов. Сюда вошли как стихотворения из нескольких уже изданных книг (первые две трети), так и совсем новые, публиковавшиеся лишь в журналах, альманахах и социальных сетях.
Рисовальщик ветра
Стихотворения из книги «Птичья Псалтырь»
2014–2015 гг
Новости
Кормят нас всяческой дичью
газетные утки, тетерева,
а мы все ждём псалтырь птичью,
где царь Соломон – сова,
где на солнечный луч нанизаны
золотые строки крылатого льва,
а здесь воробей на карнизе
клюёт мусорные слова,
да сорока-воровка варит кашу,
которой всегда не хватает,
и над тем, что нам завтра скажут,
уже мухи летают.
«В соседнем подвале…»
В соседнем подвале
чёрная кошка родила четырёх чёрных котят,
они ещё не научились перебегать дорогу,
тем более прятаться в тёмной комнате,
они сидят
возле подвального окна —
готовые к бою гранаты суеверий.
Мама кошка часто пугает
жильцов нашего двора,
и кто-то стучит по дереву,
растущему возле парадной,
оно роняет капли, умножая дождь,
а дождь здесь почти всегда,
кто-то бормочет под нос:
«чтоб ты сдохла!»,
кто-то три раза плюёт через плечо,
на котором сидит чёрт
и корчит рожи ангелу на соседнем плече,
плевки смешиваются с дождём,
не достигая цели.
Но если бы люди лучше смотрели,
увидели бы улыбку
у ангела на лице,
солнце за тучами,
просвет впереди
и белое пятно у кошки на груди.
«Прекрасны молодые волны, что перепрыгивают камни…»
Прекрасны молодые волны, что перепрыгивают камни,
рассыпаясь солнечными каплями,
прекрасны старые волны, что шипят и лопаясь пеной
слов уползают по песку, —
так я мог сказать тебе, когда мы поднимались наверх
по панцирю бетонной черепахи, заброшенной в море
инженером Тотлебеном.
Но я лишь подал руку.
Смотри, колючая проволока, упав на землю, дает побеги
и цветет шиповником возле самой воды,
смотри, куст рябины пылает на западном склоне, —
так я мог сказать тебе, девочка-птица, платье в горошек, —
рисунок на бетонной,
но щелчок фотокамеры словно выстрел невидимой пушки,
оставил нас навсегда в плоскости кадра.
И теперь, в сумерках, когда ягоды рябины
становятся чёрными, мы обходим наш форт,
мы разводим костры из вещей, что приносят нам волны,
их можно читать словно письма, но мы знаем только
лишь азбуку Морзе:
стук мусора о прибрежные камни да скрип такелажа.
А пепел летит и падает в море, пепел наших костров —
это рыбы и чайки, —
ты сама это знаешь.
«Плачешь о пустых днях, о трудах бессмысленных…»
Плачешь о пустых днях, о трудах бессмысленных
как о домах, что сгорают еще недостроенными:
дым пачкает небо,
а ты идешь от работы потный по влажной глине
и спишь на чердаке сарая,
где внизу лишь корова да свиньи.
Но иногда под крышу ласточки залетают.
Моя мама работает
Я вдруг увидел как
моя мама
на пиру ангелов моет посуду,
подметает перья,
праздник заканчивается,
звёзды крутят свой хоровод,
а она всё при деле:
вытряхивает