у прозы жарких плит.
И – не было тебя!.. Нет, – я не хмурый,
И не с упреками, и не сердит
Бежал в твой мир – будить тебя от снов,
Не прикоснувшись к хрупкости прозрачной
Твоих уснувших на заре стихов
И не дописанных вчерашним.
И удивился —
больше, чем испуган,
Вонзив свой крик в божественный завет:
КАК ты могла разбиться, если руки
Мои не трогали твой чистый свет?!
Я так тебя берег!..
Игры
Слова… слова…
Насмешники театров, —
Когда МОЛЧАНЬЕ тягостно двоим!
Когда ОНА другим вздохнет украдкой;
Когда ее позор ИМ не любим!..
Не любящих – огромные два мира!
И каплями б насытилась его,
Свой рот благодаря: отговорила
ХОТЬ НА МИНУТУ! Так легко… легко
Глотание порочное СВЯТОГО…
НО НЕ ЛЮБОВЬ! И он, давясь гордыней,
Ей никогда ту ложь защитой крова
Не поднесет словами!
Двое… Ныне… —
Она, по своей глупости забыв,
Что есть мужчина. Он же, свою самость
Как-то не так над нею утвердив…
Разлукой сцена опыта спасалась!!!
БЕЖАТЬ! Туда, где есть надежда на повтор,
В котором ВСЕ герои унисонны!
И, как бы ни был опыт первый скор,
Она его часами длила… сонной…
Лишь стон мне скажет, что минутным раем
Сейчас ты заболел в моем стыде!
Прости за роль, которую играем…
Но ГДЕ любимый и желанный? Где?!…
Где тот, чье слово станет как молитва?
Пред кем я на колени упаду!
И, в каждой позе его силой бита,
Измученно-счастливая усну! —
Любимая – с любимым,
Без спектаклей.
«Любовь не знает повторений…»
Любовь не знает повторений
Из века – в век, из песни – в песнь.
Обманчивым приютом трели
Покой страданью не обресть.
И пусть нас утешают рядом,
Что и они любили так,
Когда любовь – и райским садом,
И – голой раной в сапогах…
НАША любовь – не то! Три раза
Нам превозмочь мозольный путь,
Но ни достойной перифразой,
Ни даже просто как-нибудь
Не объяснить другим – как больно
Услышать соловья в саду,
Где одинокое раздолье —
Приют и счастью,
и стыду.
«Не укоряй мое смущенье…»
Не укоряй мое смущенье.
Когда бы не стеснен я им,
Шагал бы рядом верной тенью,
Но так же чужд и не любим.
Не укоряй немые строки
Того, что не посвящено
Твоим глазам, как боль, глубоким,
Когда с той болью рай одно.
Не упрекай, что не любима
Ты мною больше, чем люблю.
Горит костер чахоткой дыма
И исповедью ковылю.
Не упрекай,