меня по волоскам!
Слышишь, как люди уродуют песни!
Разве —
и нам?!
Невыносимо
носимо
наружу.
Если внутри —
то и вовсе
тюрьма.
Я тебе выстлала ковриком
душу
В мир-
каземат…
Коврик неброский.
Не бросишь,
испачкав.
Вырви меня по «нитевой»
строчке сердечной
о брошенном мальчике.
Это мой
ВОЙ!
ПерезагрУУУУУ
УУУУУУУУзка!
Убила поблуду-
душу – по нервам,
жизнь – по вискам.
ВЫ-черкнут!
ВЫ-мыт!
Раз-ВЫ-нут!
Забуду!
И —
к голубям!!!!!!
ВЫше – вчерашних!
Где души
в ладошке
Вечного, Доброго
НЕбытия!
Высыпь меня
по квази-
girl-
крошке.
И-
без
меня.
Ожидание
Все наряды мне тесные нынче:
Душою – как десять вселенных,
Душою – гулять неприлично.
Душою – истома смертных.
Так ждать не умеют святые:
Святым не почём это время.
Я скинула платья простые,
Как дикое-дикое племя.
Приди наконец, мой желанный,
Одень меня в руки мужские,
В ладони бросаюсь я станом —
Как будто в пучины морские,
Как будто на грани орбиты,
Срываясь с Вселенной – в другую.
Все строки, все песни избиты,
Не ровня они поцелую!
Приди наконец как спасенье,
Ответом в конце начинаний!
Вопросом в начале забвений
В огромной стране всех печалей…
Но только приди!.. как утро,
Что нежною ночью станет!
А завтра – так поздно… Мудрой
Любовь никогда не бывает.
Я тебя не чувствую
Стихотворение в прозе
Я тебя не чувствую.
Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…
Потому что в ней умираю.
Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…
Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.
Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…
Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…
Но не чувствую боли.
Не бьется.
В холодной ладошке записка:
«На плите тебе ужин. Остыл.
Разогрей и покушай,
любимый…»
«По-весеннему! Утро – слаще!»
По-весеннему! Утро – слаще!
И уютно душе внутри.
Даже взгляд, от обоев уставший,
Светом