какую выгоду этот человек намеревается из меня извлечь. Скептицизм стал моим вторым «я». Я напрочь перестал верить в бескорыстные поступки и случайные совпадения. Всё имело свою цену, свой скрытый мотив – нужно было лишь немного копнуть глубже.
Мизантропия проникла в каждую клетку моего существа. Люди представлялись мне ходячими математическими уравнениями, которые требовалось решить для получения желаемого результата. Я совершенно перестал видеть в них личности.
Вера в людей? Пффф… наивно. Я своими глазами видел, как ближайшие друзья отворачивались в трудную минуту. Любовь? Ещё одна иллюзия, хитро придуманная, чтобы оправдать иррациональные поступки. Счастье? Всего лишь химическая реакция в мозге, ничего больше.
Покер стал моим безжалостным учителем. Годами он выжигал в моей душе все иллюзии, оставляя лишь голую, неприглядную правду: жизнь – это игра, где правила диктуют сильные, а слабые обречены на проигрыш.
Я начал рассматривать каждую ситуацию, каждое взаимодействие через призму «математического вэлью».
Даже простейшие радости жизни полностью утратили для меня смысл. Солнечный день и пение птиц больше не вызывали никакого отклика в душе. Какая от этого выгода? Как это может увеличить мой банкролл или улучшить позицию за покерным столом? Никак. Значит, это не имеет абсолютно никакого значения.
Я помню день, когда мой старый школьный друг позвонил, приглашая на пикник.
«Толян, давай, погода – шик! Шашлыки пожарим, душу отведём!» – убеждал он, его голос звенел неподдельным энтузиазмом.
А я сидел, глядя в никуда, и мысленно подсчитывал потенциальные убытки. Сколько денег улетит в трубу, если пропущу вечернюю игровую сессию ради этого, как мне представлялось, совершенно бесполезного времяпрепровождения?
Красивый закат? Ха! Всего лишь сигнал – скоро начнутся вечерние турниры, где можно сорвать куш.
Самое жуткое – я даже не осознавал, насколько глубоко погрузился в эту пучину. Я думал, что просто эволюционировал: стал умнее, рациональнее, эффективнее. Что сбросил балласт ненужных иллюзий и лишних сантиментов.
Ноги сами несли меня по серому, потрескавшемуся асфальту. Я снова взглянул на самолёт, уходящий в небесную синеву. Он уносил с собой чьи-то мечты о райских пляжах и беззаботной жизни. А я… я уже не мог себе этого позволить.
Пискнул телефон. Я потянулся к нему, уже заранее раздражаясь: наверняка опять рабочая рассылка или бесполезный спам. На экране высветилось имя Мишки, моего, можно сказать… лучшего друга.
«Толян, хелп! Обошёл полгорода, суджука нигде нет. Ты ж знаешь, без него в поход – никак. Глянь на рынке после работы, а? Найдёшь – с меня пиво!»
Я усмехнулся, представив, как Мишка, взъерошенный и запыхавшийся, мечется между прилавками в поисках любимой колбасы.
«Так, стоп», – я резко выпрямился. – «Какого хрена, Толян? Ты тут раскис, а твой друг в это время город на уши ставит ради похода. Хорош хандрить!»
«Скоро