конце концов, мне действительно не сложно. Да и ребятам помочь… Они вроде неплохие. Если бы я умела заводить друзей, то может и подружилась… Проблема только в том, что я одиночка. Не умею общаться, не душа компании, да и шучу не особо хорошо.
Наклоняюсь и начинаю собирать листву, стараясь не думать о том, насколько скучно проходит моя жизнь. Минут через пять, может чуть больше, в поле моего зрения появляются кроссовки.
Поднимаю голову – и, ну конечно же.
Кривая, до тошноты знакомая ухмылка.
– Не знала, что ты участвуешь в показухах, – иронично бросаю, выпрямляясь и отряхивая руки от пыли.
– Почему сразу показуха? – выгибает бровь Макс.
– Брось, Чернов, – фыркаю. – Все все понимают. Лицом посветить перед выборами, покрасоваться – и домой. А потом – как обычно. От мэра к мэру ничего не меняется.
Он улыбается шире, словно мои слова его не задели, а только позабавили.
– Какая ты недоверчивая, колючка, – протягивает, делая шаг ближе. – Кстати, сегодня твоя мама снова у нас будет готовить. А ты? М-м-м? Будешь?
Черт…
Сердце замирает на пару секунд.
Потому что я буду. Должна быть. Мама просила помочь.
И все-таки я ровным голосом отвечаю:
– Нет. Сегодня я подрабатываю в другом месте. У маминой подруги.
Лицо Макса меняется. Он не показывает эмоций, но в глазах что-то темнеет. Похоже, его фантазии об «ужине с бонусом» обломились.
– Жаль, – хмыкает, медленно обводя меня
А мне ни капли. Главное, вечером не спалится.
Чернов хочет еще что-то сказать, но его окликают. Похоже, мажорчику пора. Выработался, бедолага.
– Ладно, Серебрянская, увидимся.
Чернов разворачивается и уходит. Через минуту садится в Мерседес и уносится прочь.
Вечером я буду прислугой для их семьи. Как, черт побери, мне не пересечься с Черновым?
Глава 11
Элла
Вечер.
Прятаться от человека в его же доме… Скажем так, это непросто. И все же мне удалось прошмыгнуть на кухню незамеченной.
Я спокойно помогаю маме, нарезаю зелень, проверяю температуру в духовке и мысленно умоляю всех богов, чтобы Чернов сюда не сунулся.
Справедливости ради, надо сказать, Макс никогда не появляется на кухне. Ни утром, ни вечером. Это место ниже его царского достоинства. А значит – здесь я в относительной безопасности.
– Элла, принеси, пожалуйста, с кладовки итальянскую муку, – говорит мама, роясь в шкафчике. – Этой не хватит.
Я замираю. Кажется, даже нож в моей руке дрогнул.
– Мамуль, может, ты? А я тут посмотрю, чтобы ничего не сбежало, – нервно выдыхаю и надеюсь, что это прозвучало просто как забота.
Мама поднимает на меня глаза и озадаченно хмурится:
– Элла, ты чего? Что-то случилось?
Случилось… Чернов случился. Та еще ходячая катастрофа с синдромом бога.
Однако я натягиваю на лицо улыбку и как можно беззаботнее выдаю:
– Да нет, все нормально. Просто день сумасшедший был. Сейчас схожу.
Мама