Песня волка. Светлана Шавлюк

от которого колени затряслись. Крис схватил меня за шкирку и втащил в квартиру. Швырнул на диван в гостиной, прорычал, чтобы я не смела двигаться, и скрылся за одной из дверей первого этажа.

      Откинулась на спинку дивана и зашипела от боли. Меня накрыло безразличие. Мысли пустые и никчемные вяло проплывали мимо, нисколько не задевая сознание. Прошло чуть больше суток, как я оказалась в странном мире, а уже столько всего случилось, что я чувствовала, как сумасшествие подкрадывается и поглаживает по поврежденному затылку. Обещает беззаботность и спокойствие. Я буквально чувствовала, как моя крыша на раздувшихся парусах идиотизма и фантастичности происходящего уплывала все дальше и дальше, оставляя меня наедине с голой жестокой реальностью, которую я не желала принимать и понимать.

      Послышался шум. Приоткрыла глаза и увидела, что перед входом столпились незнакомые люди, которые во все глаза таращились на меня, но не смели переступить через порог и топтались на похрустывающих щепках, которые остались от двери. Вот и еще один вопрос: а как, собственно, случилось, что дверь оказалась в таком состоянии? Неужели, тоже бомба? Впервые после произошедшего взрыва в голове оформилась четкая мысль – кто-то покушался на нас с Крисом, заминировал машину. Но почему-то понимание этого не вызвало дикого ужаса. Мне было все равно.

      – Пошли вон, – прорычал Крис, как только увидел собравшихся зевак. Взмахнул рукой, и проход заволокло непроницаемой взгляду серой пеленой.

      В его руке был какой-то прибор из мутного стекла, по которому муженек, уже одетый в штаны, водил пальцем. Несколько томительных секунд прошли в тишине. Я настороженно наблюдала за Крисом из-под опущенных ресниц. Вид он имел жуткий и смертельно опасный. Что-то подсказывало мне, велика вероятность, что я все-таки сегодня умру, пусть не от взрывов, но от руки собственного мужа.