«за глаза» не осуждают…
Быть может, я чуть-чуть глупа,
Быть может, долго я спала,
Быть может, просто не смогла
Стать, кем хотел ты меня видеть…
«ПРОЩАЙ!» – скажу в последний раз,
Как хорошо, что нету «НАС»!
Огарок на окне погас
И пропади все, что не сбылось…
Надеюсь, что мне не приснилось,
То, что сейчас тебе пишу…
…Тогда наша Героиня впервые, отличилась предприимчивостью касательно противоположного пола! Почувствовав, что спасти ее сможет только замена, Она решила окинуть взором всех знакомым ей мужчин, чтобы отобрать кандидата на роль «спасательного круга»… Поиск дал результат, и кандидат оказался «что надо»! Это был старый и добрый приятель Серого, еще с хипповских времен, знала Она его полтора года, Он был добрым, чутким и …О! Чудо!…НЕ МУЗЫКАНТОМ! Он был… Писателем…
В то незабываемое лето Она любила всех, потому, что любили ее… Она благодарила своих предыдущих возлюбленных за подаренные переживания и слезы… Ей даже казалось, что теперь Она знает «зачем ЭТО ВСЁ было нужно»… Ведь не будь историй с музыкантами, истории с Писателем могло бы не случиться… И очень надеялась, что эта история станет последней Love Story в ее жизни…
Портрет в стене – безумное молчанье
Судьбы неведомой, неведомый удел…
Улыбка уст, в глазах сквозит признанье
В сердечных тайнах, что всему предел…
Он знает больше, чем все маги мира…
Он может больше, чем великий Хан…
В его безмолвии молчит святая лира…
В его покое спит ночной бархан…
В чем смысл нелепости бумажного обличья,
Чье притяжение трогает слезу?
Его мечты, лишенные приличья,
Я проживаю нынче как в бреду…
Она была счастлива, потому, что рядом с Писателем можно было мечтать о будущем… Мечты сбывались… Все получилось – и любовь, и дом, и друзья по субботам… Она проводила двадцатый век, оставив в нем свою «эпоху музыкантов» и встретила новый двадцать первый вместе с «эпохой Писателя»…
Она и настоящее…
Прошлое как много ты таишь в себе – не случайные встречи и случайные слова, горькую любовь и сладкую ненависть, людей, которые обещают оставаться всегда, такими как теперь, и вообще много чего обещают… Но каким бы оно ни было, это прошлое, оно всегда уходит, НАВСЕГДА!
Осенние московские улицы провожали взглядами молодую женщину в самом расцвете сил, которая оставляла свои следы на мостовых, слегка подогретых ноябрьским солнцем… Она мерила широкими шагами путь, который уводил ее из прошлого, что закончилось той ночью, когда Она узнала, что Писатель влюбился в другую женщину… Путь в настоящем к будущему, где все еще обязательно будет – и любовь, и ненависть, и счастье, и стихи (ведь не писала уже несколько лет).
А ещё Она верила, что снова научится плакать…
Желая передохнуть от врачующее-ностальгических встреч, Она решила провести вечер с человеком, не имеющим отношения к московскому периоду ее жизни… Она решила вернуться в настоящее… И оно не заставило себя ждать… Оно вторглось в ее мир посредством