нет случайных встреч… Татьяна, сама того не ведая, стала первой, кто научил ее прощению в этой жизни… Ведь как жить не прощая?…
…Умерла Татьяна тихо… За несколько дней до смерти, она кому-то призналась: – «Я здесь устала…»
…На тех же поминках Она встретилась с Жестью и Серым… Серый был снова одинок и снова в запое… Ей стало так больно за него, что разобраться любовь это или сочувствие, не представлялось возможным. Сидя на полу у ее ног Серый снова сказал, что Она нужна ему…
Конец зимы пришел вместе с планом возвращения в Родной Город…
Вернулась весной, когда листья еще светло-зеленого цвета, воздух теплый, но не жаркий, пахнущий началом, черемухой и любовью… Май…
В который раз итожу жизнь свою,
В который раз, я думаю о прошлом.
В который раз дыханье затаю
Пред кругом замкнутым, в котором было тошно
В который раз передо мной начало,
В который раз начну я все с нуля,
Сомкну глаза, чтоб сердце не кричало,
И чувства выпущу в бескрайние поля
В который раз, я в ожиданье чуда,
Приду к любимому с зажженною свечой,
Чтоб он ответил – будет ли мне худо
В его объятьях, буду ль я изгой?
Не знать, ни ведать, не дано мне свыше,
Какой порог готовят небеса,
Вот только верю – под родною крышей
Закончиться не смогут чудеса!
Не жалея о прошлом, оставленном в Москве, Она проводила время в бесконечных встречах с друзьями, прогулках и попойках… Жесть той весной был страстно влюблен в свою новую героиню, Серый тоже был влюблен… в прекрасную шатенку. О чем с радостью сообщил Ей, в первую же встречу, глядя на нее счастливыми глазами…. Ощущение дня сурка преследовало ее!… Она снова опоздала… Но вскоре, Серый опять прибывал в состоянии печали от несчастной любви, и Она уже по привычке стала его «ушами»… «Наверное – это зачем-нибудь нужно и когда-нибудь я узнаю зачем» – единственная причина происходящего…
Это могло бы продолжаться бесконечно… Но в одно прекрасное утро, выйдя из квартиры Серого и отсчитав двадцать четыре ступеньки до двери на улицу, Она вышла с четким ощущением, что все стихи написаны, слёз тоже осталось совсем чуть-чуть, любовь превратилась в фантазию, и с этим нужно было что-то делать!
Последнее…
Как много рифм, как много строчек,
Как много милых многоточий
О той любви легло на лист…
В безумно-пламенном хмелю,
Казалось, не живу, а сплю.
Казалось счастие ловлю,
Но, что поделать, все не вечно…
Тот свежий дождь не свежим утром,
Он был нежданным, легким, мудрым…
Умыв меня потоком бурным,
Помог всплакнуть в последний раз!
Я пробудилась ото сна,
Казалось, вновь пришла весна,
И пусть немного не чиста,
Зато