голос оторвал меня от мыслей, и я резко, почти мгновенно перевёл на него взгляд, в котором уже плескалась неосознанная злость.
Только потом увидел, на что он смотрел.
Фото Вали с её подругой.
Подпись: «Жанна, прости, но я должна это выложить.»
Я никогда не запоминал имён студентов. Они и так меня ненавидят после первого зачёта. Но сейчас я смотрел не на её подругу. Я смотрел только на Валентину. И чем дольше смотрел, тем сильнее было раздражение.
Костя засмеялся и, видимо, принял молчание за согласие.
– Познакомишь меня с блондинкой? – внимательно рассматривал тот фото Валиной подруги.
– Нет. Ещё я сватовством не занимался, тем более, она моя студентка.
– Ну а что, ты же всё равно на её подругу залипаешь…
Я не стал отвечать, просто снова опустил взгляд в телефон, где уже появилось её новое сообщение.
Оленьева. Она почти открыто звала меня на встречу. Но я не могу. Не должен. Не имею права. И всё же…
Я тяжело выдохнул, чувствуя, как виски уже слегка ударил в голову, но мысли оставались такими же чёткими.
Голос Оленьевой… Этот голосовой, будь он проклят. Я слушал его раз за разом, пытаясь понять, что меня так цепляет. Простая игра интонаций. Тёплые нотки, скрытая улыбка, лёгкий вызов в голосе. Как будто она знала, что добьётся своего, что заставит меня ответить.
Я снова нажал на кнопку.
– Роман Андреевич, ну что за дела? Мне шарф в рамочку вставить и молиться на него? Или на аукционе выставить? Как вы думаете, много предложат?
Чёрт.
Я закрыл глаза и сжал переносицу.
Она звучала слишком естественно, будто мы не стояли по разные стороны баррикад, не были преподавателем и студенткой. Будто мы просто… двое людей, играющих друг с другом.
– Чего ты там завис? – плюхнулся Костя, чуть не опрокидывая свой стакан.
Я открыл глаза, убирая телефон в карман.
– Думаю, – напряжённо ответил я.
– О ней?
Я бросил на него тяжёлый взгляд, но Костя только фыркнул.
– Да ладно тебе, Светлый, даже если и так, ты же не ребёнок. Хочешь – бери. Не хочешь – не бери, – легко сказал друг.
– Она студентка, – не покидал меня здравый смысл.
– Она девушка, – ухмыльнулся Костя.
Я не ответил.
Не хотел продолжать этот разговор, не хотел объяснять, почему меня тянет к Оленьевой.
Чёртова фамилия. Чёртов оленёнок.
Медовые глаза, мягкие черты, эти её порывистые движения, когда она злится или спорит. Как в тот момент, когда я навис над ней в снегу. Она смотрела на меня широко распахнутыми глазами, дыхание сбилось, губы чуть приоткрылись…
Моя рука сжала стакан в руке, пытаясь выкинуть это из головы. Нет. Не то. Не туда.
Я уставился в пол, но в этот момент на плечо легла чья-то тонкая рука.
– Рома, рада тебя видеть.
Я медленно поднял глаза. Блондинка. Высокая, яркая, с идеально уложенными локонами и вызывающим блеском в глазах.
– Ты что, даже не посмотришь на меня? – соблазнительно