совершенно одинокой
Быть.»
Эти строки всегда находили отклик в ее душе. Она чувствовала себя одинокой, даже находясь рядом с близкими людьми. Может быть, в Провансе она сможет найти свое место. Может быть, здесь она перестанет быть одинокой.
Посмотрев в окно, Елена увидела, что на улице уже стемнело. Она закрыла книгу и потушила свет. Спать она решила в спальне с балконом, выходящим на лавандовое поле. Она открыла дверь на балкон и вышла наружу. Ночь была тихой и звездной. Аромат лаванды был еще сильнее, чем днем. Елена закрыла глаза и вдохнула этот аромат полной грудью. Она чувствовала себя счастливой.
Я дома. Я наконец-то дома.
Глава 5. Воспоминания Изабеллы и утренний рынок
Утром Елена проснулась от яркого солнечного света, проникавшего в комнату сквозь неплотно закрытые ставни. Она потянулась, чувствуя приятную усталость в теле. Вчерашний день был полон впечатлений. Но впереди ее ждало еще много работы.
Я спала как убитая. Наверное, свежий воздух и тишина так действуют. Или просто устала с дороги. Нужно вставать и начинать приводить дом в порядок.
Она спустилась на первый этаж и решила осмотреть дом более внимательно. В гостиной ее внимание привлекла старая этажерка, заставленная книгами. Большинство из них были на французском, но среди них нашлось несколько книг на русском. Это были книги стихов, романы и учебники по искусству.
Изабелла читала по-русски. Значит, она не забыла свои корни. Интересно, почему она так и не вернулась в Россию? Или не смогла?
На одной из полок стояла небольшая шкатулка, украшенная перламутром. Елена осторожно взяла ее в руки. Она была тяжелее, чем казалась. Елена открыла ее. Внутри лежали старые, пожелтевшие фотографии, перевязанные ленточкой письма и несколько засохших веточек лаванды, сохранивших слабый, но узнаваемый аромат.
Фотографии… Посмотрю, кто здесь изображен.
Она аккуратно развязала ленточку и начала перебирать фотографии. На них была молодая женщина с темными волосами и живыми, смеющимися глазами – без сомнения, Изабелла в молодости. На других снимках она была с высоким мужчиной с проницательным взглядом, потом – с двумя маленькими детьми, мальчиком и девочкой, играющими в саду, который Елена видела вчера. Счастье, застывшее на карточках. Что же случилось потом?
Какая красивая пара. И дети очаровательные. Куда они все исчезли? Почему Изабелла осталась здесь одна? Столько вопросов…
Особое внимание привлекли письма, написанные на русском языке знакомым, но почти забытым почерком. Елена узнала его – так писала ее бабушка, мать Изабеллы. Елена начала читать одно из них, написанное на тонкой бумаге.
(«Дорогая моя Иза, кровиночка моя, – начиналось письмо. – Пишу тебе и плачу. Скучаю по тебе невыносимо. Прошло уже столько лет с тех пор, как ты уехала из России. Я надеюсь, что ты счастлива там, в своем Провансе, со своим мужем и детками. Но мое сердце рвется на части от разлуки. Как бы я хотела увидеть тебя, обнять, услышать твой голос, посмотреть на внуков… Пожалуйста, подумай