неформальная обстановка, Сережа?
Старлей развел руками:
– Приказ начальства. Чтобы сразу настроить на серьезный лад. А то ведь знаете, часто человеку хочется сначала поиграть, походить вокруг да около. А зачем? Лучше уж прямо к делу. Для всех лучше. Вы согласны?
Я пожала плечами. Наверно, он ждал вопросов, но я не собиралась с этим торопиться. Преждевременное знание умножает печаль. Сами расскажут, когда придет пора.
– Итак, прямо к делу… – Свиблов открыл папку и взял из нее верхний лист. – Мне приказано для начала ознакомить вас с той картиной, которая, так сказать, сложилась в нашем понимании. Тут конспективно. Те ваши подвиги, о которых стало известно. Что не исключает наличия других. Пункт первый…
Он поднял на меня выжидающий рыбий взгляд. Так, наверно, смотрит судак, застыв у края мелководья, где резвится малый карасик. Смотри, смотри, рыбина… мне на твоей глубине делать нечего, мне и здесь, на солнышке хорошо. Старлей вздохнул и снова обратился к своей бумажке.
– Резня на улице Партизана Кузькина, дом 7а, квартира 31, по месту жительства Плоткина Александра Ивановича.
– Плотникова, – поправила я.
– Что, простите?
– Насколько я помню, фамилия убийцы была Плотников.
Рыбий глаз метнулся к бумажке.
– Да, вы правы, – смущенно признал Свиблов. – Действительно, Плотников. Три трупа, включая его самого… Интересно, что вы это помните.
Еще бы не помнить. С нее-то все и началось, с этой квартиры. Я попала туда совершенно случайно, перепутав номера домов. Вернее, даже не номера, а буквы. Катька Расторгуева, к которой я приехала заканчивать курсовик по деталям машин, проживала в хрущобе под номером 7б, а я сдуру сунулась в 7а. Они там все одинаковые, эти чертовы пятиэтажки. Квартира на первом этаже и три пьяных алкаша, обрадовавшиеся легкой добыче. Как сказал один из них, «есть кого насадить на шашлык». И насадили бы, если бы не мое так внезапно и вовремя открывшееся умение убивать. Убивать не руками, не ногами, не мечом и не пулей, а всего лишь ненавистью и одним только словом: «Сдохни!». А дальше уже всё произошло само собой. Я тогда здорово перепугалась – не от смерти и крови, а от этой своей способности…
– Так что? – поторопил меня старлей.
– Что «что»?
– Откуда такая хорошая память о тех убийствах, в которых вы вроде как и не были замешаны?
Я усмехнулась.
– Сережа, вы ведь мне обещали, что не будете вокруг да около. Думаете, я не узнала эту папку? Да-да, вот эту, серенькую с грязными тесемками. Она мне запомнилась еще по следователю Знаменскому. По-моему, его звали Павлом Петровичем, но разыгрывал он из себя прямо-таки Порфирия Петровича… Знаете, по Достоевскому.
– Как же не знать, – почти обиженно заметил Свиблов, – в школе проходили.
– Ну вот. Дважды меня допрашивал, как Раскольникова: а почто вы, Родион Романыч, старушонку кокнули? Даже в бывший Съезжий дом таскал – знаете, с каланчой, на углу Садовой…
– …и