привел меня к богатому дому. Это мне так показалось, потому что самый большой в деревне, выше ни одного не вижу.
– Эй, хозяин! Принимай гостя. Порфирий!
– Клем, кого опять приволок? Самогона больше нет. Завтра будет, – отозвался где-то в сараях мужской голос. Прям, как и положено в деревнях, только одно «но» мешает, я-то конь. А это ни в какие рамки не вписывается.
– Порфирий, да выползи ты уже из своих закромов.
– Клем, ты меня за сегодня достал… – из сарая показался мужичок с редкими взлохмаченными волосками цвета соломы, маленькими глазками, с цепким взглядом и внушительным мозолем спереди.
– Ого! – озадачился мужичок, увидев меня.
Не, дядя, не ого, а хана, это я так подумал, когда узнал, кем я стал.
– Приглашать будешь? Порфирий, а где Нелс?
– Показать хочешь? – уточнил намерения бородача хозяин.
– Парень, а ты чего молчишь? – решил докопаться до меня бородач.
– А чего говорить-то? – растерялся я, переводя взгляд от одного к другому.
– Ты его своди в таверну, он там, – предложил хозяин.
– А ты, парень, как поговоришь, приходи ко мне, поешь и переночуешь, – радушно предложил хозяин и, видимо почувствовав мои колебания, – если сам захочешь.
– Пошли, покажу тебе твоего сородича, – осмелев, я приравнялся к шагу бородача, идя рядом. Жители как жители, деревенские. Мальчишки с девчонками босоногие бегают, птицу гоняют, собаки лают. Старики на скамеечке возле крашенного штакетника сидят, судачат. Обо мне, естественно, я сейчас новинка в своем роде. Причем и для себя тоже. Девушки за забором похихикивают, меня в краску вогнать пытаются взглядами томными. Хмыкнуть, что ли? Меня сейчас больше волнует, что дальше делать, а не романы.
Таверна как таверна. Три стола, скамейки, стойка, все из дерева. Посетители пьют и веселятся, между столами полненькие девушки выпивку разносят. Только потолки повыше, да дверной проем пошире, и в центре комнаты кентавр пиво из объемной кружки хлещет. Чуть повыше меня, серый как мышь и хвост облезлый. И со спины не особо внушительный, так суслик засушенный.
– Нелс, – крикнул бородач. Конь повернулся, в недоумении уставился на меня. Мужчина лет сорока, вроде. Внешность не примечательная, серая. И сам он какой-то пасмурный весь. Над губами пена пивная.
– Ты кто? – идиотский вопрос.
– Конь, – хмыкаю я на вопрос Нелса.
– Почему конь? – продолжает пасмурный.
– Ну не кобыла же, – объясняю как больному.
– Кентавр, – поправляет он меня.
– А разница?
– А… – и зависает. Вот и поговорили. Кентавр чумной попался. Не ну, где справедливость, а?! Почему именно мне такой попался?
– Нелс, ты бы поговорил с парнем, – просит бородач, а сам от меня отвернулся и ему тихо на ухо шепчет, – дикий он какой-то.
А я слышал, сам ты дикий, мечта парикмахера.
– Пиво будешь? – показывает кивком на свою кружку