«гиббоны»… Хотел прочесть им псалом 94… Но, заблудшие души с трудом воспринимают слово Божье… Пришлось утихомирить… – Великан стряхивал с одежды пыль. Лакейское обноски он сменил на облачение католического священника.
– Ха-ха-ха! Клянусь соусом «бушавель», добавленным к барбекю из бронтомуха! Мы ещё не отправились в поход, а эти недоноски уже почуяли вседозволенность!
– Роберт, – доктор Уилсон подошёл ко мне. – С тобой, – он икнул, – всё в порядке?
– Со мной всё хорошо, а как у вас?
– Завтра и я переселюсь на корабль… А пока, надо проститься… с миссис Уилсон…
Несмотря на поздний час, спать не хотелось. По всему выходило, что завтра мы отправляемся в поход. В первую в моей жизни экспедицию! Вот, подумал я, и сбылась твоя давняя мечта!
Космические пираты… Бравые парни, смельчаки, ловцы удачи… Далеко не все её ловят и удерживают в руках. Многие не доживают до старости, а есть и такие, кто молит бога о смерти, сгнивая в пожизненном заключении на кораблях-тюрьмах…
Страшно? Конечно, нет!
Не хотелось врать себе. Но, по привычке, пришлось…
Выпив чашечку кофе (снабжение от СиЖи велось безукоризненно), я решил прошвырнуться по кораблю, поговорить с кем-нибудь по душам.
Чёрт занёс меня в компьютерный зал.
Олли Босоножка склонилась над клавиатурой и старалась выбить из неё непрерывную барабанную дробь. Она была в наушниках, видимо слушала частушки-хохотушки от «эльфийской» эстрады (что ещё женщины могут слушать, выполняя сверхурочную работу?) Возле её правой руки дымилась сигарета в пепельнице (жаль, боцман не видит!), слева остывала чашка кофе.
Я присмотрелся к ней. Худая, конопатая, невзрачная, с короткой мальчишечьей причёской… На первый взгляд, она была старше меня года на четыре-пять. А вот, поди ж ты, уже высококлассный хакер!
Поневоле захотелось сказать ей какую-то колкость.
– Как ощущаете себя в нашем пиратском экипаже? – я решил сыграть роль матёрого космического волка. – Хорошо ли переносите качку? Не страдаете ли морской болезнью?
Она повернулась ко мне и две звезды из-под её ресниц вспыхнули зелёным огнём.
– Здравствуй, юнга. – Босоножка сняла наушники и сладко потянулась, изящно выгнувшись в кресле. – С чего ты взял, что я страдаю морской болезнью?
– Ну, может и не морской… Но все, кто находится на борту,… больны,… и больны неизлечимо. Это вам говорю я, чей опекун – знаменитый доктор Уилсон!
Она улыбнулась.
– Но ведь твой отец – Джордж Коллинз?
Такое «всезнайство» меня удивило.
– Да. Вы забыли добавить «пьяница и неудачник»…
Её лицо словно потемнело. Она резко развернула кресло в мою сторону.
– Никогда не говори так о своём отце! – две «зелёные звезды» словно оттолкнули меня.
– Прошу прошения, но это я постоянно слышу почти от всех членов экипажа, –