привыкаю к раю,
где и не надо сумм:
каждый росток – как чудо,
каждая гроздь – семья…
каждый мой сон – отсюда!
Вот что такое… я.
Накануне
Вольно гуляет ветер,
слава лихой поре.
Лучшая вещь на свете
войны —
что во дворе!
Взад и вперёд ватагу
снова влечёт игра!
Дети идут в атаку,
дети кричат ура…
Взрослым давно слабó так.
С кучей… уже внучат! —
взрослые все в заботах,
чаще они молчат…
или бурчат:
«Уймись ты!
…Время такое, что
празднуют пессимисты
в нашем-то шапито:
стали вдруг все их мысли,
все их дурные сны —
явью…
О компромиссе
думать бы мы должны!
…Отдых не вечен летний:
ВЗРОСЛОЙ войной, мальчиш,
пахнет…
Совершеннолетний?
Там-то и покричишь…»
Что с них возьмёшь, ослабших!
Яд уже в уши влит…
Пшик? Но любого ослá пшик
с лёгкостью впечатлит! —
плюс на устах, поймите,
гнусной поры печать…
«Ну его, этот митинг!»
…Дети. Пора кормить их…
Чтобы… не отвечать.
Газетный лист
Не шелохнётся лист газетный на кровати,
когда на нём я вновь накрою свой обед:
пяток идей – и чай, добытый в автомате…
«But is it quite enough for Genius?» —
«You bet.»
…Ночь, улица, – стучу по клавишам, – аптека…
Фонарь вот упустил – но вставлю, не беда.
А Джиниус-то всё ж удобней Лоджитека, —
и скроллинг так хорош, что можно без вреда
для чувства и ума всё промотать за вечер:
старушку в шушуне и облако в штанах,
космическую тьму и холод человечий, —
охота бы нашлась! – а я… аскет? монах?
О нет, поэт и всё. Не думаю о прозе.
Мой холодильник пуст, мой вечер тих и мглист.
И бьётся мысль о лёд, как рыбка на морозе,
но больше нет идей! —
и лишь газетный лист…
Небо над Южным Бутово
«Небо над Южным Бутово – просто блеск.
Даже какие-то звёзды видны…
А вы
смотрите ли иногда, будто волки в лес,
кормленные – да на этот конец Москвы? —
где облака высоки и шаги легки,
а вокруг люди, от будничных дел устав,
жарят в таких-то количествах шашлыки,
что есть и каждой собаке что грызть в кустах,
и ветерку – отчего вдруг сойти с ума,
прежде чем влиться в небесное молоко!
…Как Южный полюс, незыблемы все дома.
Поздно, пустынно, свежо… И дышать легко.
Нет, вы не знаете этого…
как и, вдрызг
ум расточивший, не ведаю сути я.»
…Страшно в пустыне-то… но –