долой! Среди белого дня
От любви я своей отступил.
Только как ты теперь без меня? —
Я подумал и тут же забыл.
Что искал я под вечной луной,
О высоком и низком скорбя?
Ты прошла, словно жизнь, стороной.
Только как я теперь без тебя?
Константин Фролов
Фролов Константин Юрьевич – крымский бард, актёр, поэт. Родился в 1956 году в городе Новохопёрск Воронежской области. Окончил исторический факультет Воронежского педагогического института. Работал директором школы в одном из сёл Воронежской области. С 1983 года живёт в Крыму. С 1996 года работает в Крымском академическом русском драматическом театре имени М. Горького. Автор шести поэтических сборников: «Вера» (1996), «Ксения» (1996), «Поединок» (2000), «Весенний благовест» (2001), «Честь рождает славу» (2002), «Гималайский спасатель» (2007). Лауреат многих литературных и театральных премий, среди них: кинофестиваля «Виват, комедия!» имени М. Пуговкина, литературной премии имени Н. Гумилёва, кавалер Креста «За мужество и гуманизм» Союза ветеранов локальных конфликтов (2009). Лауреат Грушинских фестивалей. Живёт в Симферополе.
Наполеон в Москве
(200-летию Отечественной войны 1812 г.)
Пылала Русская земля,
Гудел набатный звон.
В палатах каменных Кремля
Не спал Наполеон.
Неразговорчив и угрюм,
Сидел он за столом,
И вихри невесёлых дум
Кружили над челом.
Хоть Небо посылало знак,
Но им он пренебрег.
И сразу всё пошло не так,
Как замышлял стратег.
Мираж растаял, словно воск,
И пала пелена:
Пред ним – упорство русских войск
И «скифская война».
Уж нет в лесах чужой земли
Былого куража:
Две русских армии прошли
По лезвию ножа!
К назначенному рандеву
Пробились на штыках,
Лихого маршала Даву
Оставив в дураках.
На лабиринт походных карт,
Сжимая кулаки,
Взирал угрюмо Бонапарт,
Ходили желваки.
И как бы ни был утомлён,
И сколь ни пил вина,
Он вспоминал как страшный сон
Кошмар Бородина:
Отборных войск могучий вал,
Как многорукий спрут,
До поздней ночи штурмовал
Всего один редут!
И что услышал он взамен
Блистательных побед,
Спросив: – А сколько взято в плен?
– Мон сир, а пленных нет.
Покуда чувствует нога
Земли родную твердь,
Солдаты милости врага
Предпочитают смерть!
Их генерал Багратион
Стоял подобно льву!
И не один наш батальон
Остался там, во рву.
Сияло солнце высоко,
Сменив ночную тьму.
Уже тогда бы глубоко
Задуматься ему!
Вот роковая та черта!
За ней – лишь мрак да тишь!
Не лучше ль бросить всё к чертям
И ну – домой, в Париж!
Но верой, что победы ждут,
Как