может навевать посещение последнего пристанища. Рядом с баком была заросшая могилка с неказистым памятником. Я присел на скамеечку, закурил и мимоходом взглянул на памятник. В ту же секунду сигарета выпала из моих пальцев. На меня смотрел фотопортрет ухмыляющегося Васька. Я прочитал:
КАРАУЛОВ СЕРГЕЙ НИКОЛАЕВИЧ. 28.12.1959 – 30.08.2012
– Были с ним знакомы?
Я обернулся.
Если бы в городке N внезапно приземлились инопланетяне, этот факт вызвал бы у меня меньшее изумление, чем дама, которая задала вопрос. Передо мной стояла мисс Вселенной. Во всяком случае, именно так в моём представлении должна выглядеть первая красавица мира – высокая, длинноногая, с огромными миндалевидными глазами, ухоженная как дорогой бриллиант и одетая в наряды, эквивалентные по стоимости этому бриллианту.
– Нет, – поперхнувшись, сказал я. – Я здесь случайно проходил.
– Случайно на кладбище? – спокойно удивилась мисс Вселенной. – Странно. Вы не переживайте, у него были самые разные знакомые и иногда с очень своеобразной репутацией.
– Я действительно незнаком с товарищем, – сказал я. – Никогда не встречал.
– Да он и сам был странный, – продолжила, будто не услышав меня, мисс Вселенной. – Стихи писал. Хотите почитаю, я некоторые до сих пор помню наизусть.
– М-м-м, – неразборчиво промямлил я.
– Слушайте, – она зачем-то заложила левую руку за спину.
Мысль, принявшая оболочку фразы,
Несёт в себе энергии струю.
Вам кажется, что я пишу рассказы,
Я лярв для вас в реале создаю.
Читателям я свой секрет раскрою,
Собой вы лярву будете кормить.
Фантом бесплотный, образ бестелесный,
Питаясь вами, тело обретёт.
Чем больше вам он станет интересен,
Тем лярва проще в души к вам войдёт.
То значит – вы эгрегора создали,
И обратилось семя в страшный плод.
Он обретёт, живя в астрале силу,
Своих адептов поведя вперёд.
Себе вы сами вырыли могилу,
Вы смертны, а эгрегор не умрёт.
Он в ваших детях, внуках возродится,
Эгрегор станет воплощеньем зла.
Я, сочинив его, могу гордиться,
Лярв создавать – нет лучше ремесла…
– Специфические стихи, – сказал я. – Больше похоже на колдовское заклинание. Он был писателем?
– Кем он только не был, – сказала мисс Вселенной. – Вернее, он был никем. Больше всего баламутом. Сеял вокруг себя хаос. И умер нелепо – пьяным замёрз в сугробе.
– А вы, простите, ему кем доводитесь?
– Вдовой, – сказала мисс Вселенной. – Мы были оригинальная пара.
«Вот уж действительно, – подумал я. – Просто красавица и чудовище. Какие только фортели матушка природа не выкидывает».
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте