Терентiй Травнiкъ

Из дневника художника. Стихотворения


Скачать книгу

есть в стынущем тумане,

      В прохладной вдумчивости рек,

      В полей цветастом сарафане

      Душа, поверь мне, человек.

      Есть в перекрёстках уходящих

      И в вечно спящем валуне,

      Есть – чем-то вечным, настоящим —

      Душа! Поверь мне, человек!

1 августа 2012

      «Коснулся мальвы. Что такого?..»

      Коснулся мальвы. Что такого?

      Она, качнувшись, мне в ответ,

      Поверишь, старою знакомой

      Откликнулась… То не секрет,

      Что с нею – где-то за годами,

      За много-много лет назад

      Я разговаривал часами.

      Был под окном уютный сад:

      Сирень, настурция и… мальва —

      Такой была Москва тогда,

      Такой предстала изначально

      И сохранилась навсегда

      Она во мне, как на картине.

      И мне не трудно воссоздать

      Вчерашнее, взяв пару линий,

      Но с мальвы свой этюд начать.

2 августа 2012

      Тебе

      Небезответные желанья,

      Небезответные мечты,

      Души моей очарованье —

      Всё это ты, всё это – ты.

      Шелков твоих прикосновенье,

      Отдохновенье нежных глаз.

      Изящнее стихотворенья

      И утончённей, чем рассказ.

      Кладу души моей цветы

      К стопам невинной красоты…

2 августа 2012

      «Ни слова о себе – руке…»

      Ни слова о себе – руке

      Отныне доверяю больше.

      Рука, подвластная мечте,

      Способна зрить намного тоньше

      Веленья сердца, понимать

      Души доверчивой начала…

      Поэту должно замолчать,

      Чтоб слово точно прозвучало.

      Прочитанное оживёт —

      Бумага тайное не скроет.

      Строка – безмолвием поёт

      В аккордно безупречном строе.

      Ей многое дано вершить.

      Не разрывай ее прочтеньем!

      Позволь строке самой решить,

      Как выйти из стихотворенья.

2 августа 2012

      Из ночного

      Не спится. Сквозь тянучесть штор

      На книги бледную страницу,

      Нарушив буквенный узор,

      Неясным лунный свет струится.

      И ветер шепотом скользит

      По книге, книга – оживает.

      Ночь входит в дом, ночь не спешит,

      Садится в кресло и… читает.

      Я слушаю, и снится мне:

      Плывёт по синему – под синим,

      Расправив паруса, корвет,

      Семь футов вымерив под килем.

      Команда в белом – держит ряд.

      Видать, из бывших флибустьеров,

      Седой, чуть сгорбленный моряк,

      С несвойственной ему манерой

      Здесь капитана корабля —

      Без наставлений и вопросов —

      Идёт вдоль строенных ребят,

      Готовых к плаванью матросов.

      Ночь – продолжает… Знаю я

      И волн обласканных дыханье,

      И то, что