пожелаешь что-то сказать, всё равно не услышат.
Вокруг такие же сияющие чувством, просветлённые, радостные лица пассажиров. Я – «немой», а они – «глухие», остаётся только улыбаться.
Через двадцать минут красавец сельской авиации Ан-2 приземляется. Он касается земли и лихо мчится по неровному полю аэродрома, пассажиров трясёт, словно в телеге. Шляпа, оставленная в этот миг без присмотра, летит с головы долой.
Хочу всё разглядеть: кусты, мелькнувшие передо мной, посадочный ориентир, ярким пятном рванувшийся назад, луговую траву. Двумя руками, ухватившись за поручни кресла, стараюсь удержать тело в одном положении, пытаюсь сосредоточить взгляд – не получается: стальная машина неумолимо урчит, фырчит буйным винтом, выруливает, разворачивается.
Восторженно-ошарашенные глаза пассажиров – круглые, как смотровые окна.
Ввалившись по самые плечи в иллюминатор, пытаюсь узнать во взволнованных лицах людей своих родных и друзей.
Вижу среди них весёлую фигуру отца.
Наряженный, как молодой, в белой рубашке и без головного убора, он живо рассматривает прищуренными глазами приезжих.
– Отец, я здесь! – кричу.
Обнимаемся крепко и ладно, хлопаем друг друга по плечам.
– Как поживаешь, сынок?
– Хорошо, а ты как?
– У нас всё нормально! Молодец, что приехал!
Весёлый перебор голосов ходит по лугу.
– Здорово, Алёха!
– Возвращаешься, блудный сын!
– Приходи в гости!
– Обязательно встретимся!
Заворожённые встречей, шумным балаганом идём к транспортной стоянке, к месту, обозначенному двумя толстыми жердями для конской привязи.
Кто на чём смог, тот на том и приехал: тракторы, машины, лошади, велосипеды, не хватало только комбайна.
– Посмотри сюда, – говорит отец. Его голубые глаза блестят лукавым озорством. – Это тебе что?! – трогает за плечо и указывает согнутым пальцем на красный, как пожарная машина, мотоцикл.
– Экстра! Сюрприз! – восклицает он.
Новый, блистательно-чистый красавец «Урал» вырос, будто из-под его руки. Рдеющий силой, вздыбленный и большой, готовый принять любые старты.
– Ни фига себе штучка! – почтительно трогаю гладкий отлив металла.
– А ну-ка, прокати! – предлагает отец, а сам громоздится с моим портфелем и сумкой в мотоциклетную люльку.
Я подхожу к левой стороне мотора, пробую газ, качаю руль колеса, затем нажимаю на ключ зажигания и одним резким толчком ноги запускаю двигатель; работает чётко, ревёт на повышенных оборотах. По свободной просёлочной дороге мотоцикл быстро набирает скорость, идёт уверенно и легко.
– Ну и сила, а?! – отец выставляет вверх большой здоровущий палец, показательно двигает рукой. – Экстра! Люкс!
Наклоняясь ближе к отцу, перекрывая шум разрывающегося воздуха, я кричу:
– Идёт как электричка в метро!
Ветер треплет волосы, выбивает слезу. На большой скорости, преодолев