вернешься в мир привычный свой.
Не уходи! Разлуки грустный ветер
Тебе вдогонку листья закружит.
Наступит вновь сырой осенний вечер.
Я буду ждать. И ожиданьем жить!
Мне холодно с тобой и без тебя
Мне холодно с тобой и без тебя,
Все потому, что любишь непонятно:
Уходишь, возвращаешься обратно
И снова погружаешься в себя.
Мне холодно с тобой и без тебя,
А я б хотела в чувстве раствориться,
Гореть в любви с тобою, как Жар-птица,
Но мы подобны серым голубям…
Мне холодно с тобой и без тебя,
Хоть за окном давно бушует лето,
На море заказали мы билеты,
Ну, как же нам быть дальше, посоветуй!
…А, может, отрекаются, любя?
Нам с тобой
Нам с тобой у реки б жить,
И под шелест волны спать,
И на лодке в рассвет плыть,
Разрезая воды гладь.
По весне заглянуть в лес,
На цветочный взглянуть рай.
Нам грозой возвестит Зевс,
Что опять наступил май.
Словно птица, сломав клеть,
Сердце просится на взлет.
…Мне бы песни тебе петь,
Да другая уже поет.
Елена Скачко
Фото автора, Скачко Елены
Елена Скачко – журналист, специалист по женским коммуникациям. Двадцать три года проработала главным редактором в разных популярных украинских изданиях (еженедельник «Теленеделя», женский журнал «Единственная»).
Сейчас работает главным редактором журнала Vesna о косметологии и стиле жизни.
Она издала электронные книги короткой прозы (например, «Не разлей вода» под псевдонимом Елена Полеви), готовит к выпуску еще несколько книг. Лауреат Международной литературной премии «Золотая Роза», её миниатюра вошла в печатный сборник «20 лучших рассказов».
Слышишь, мама?
Я сломалась, мам, так уж вышло…
Ты учила меня иначе:
Там, где низко, – взметнуться выше,
Там, где серо, – покрасить ярче.
Если грустно – держать улыбку,
Если радостно – веселиться…
Иногда промолчать как рыбка,
А порой заклевать орлицей…
Не служить никогда в придворных,
Даже если за это платят…
На войну выходить не в форме —
Только в модном нарядном платье…
Ты учила меня быть гибкой,
Словно ивовый тонкий прутик —
В ураганах они не гибнут,
На дрова их никто не рубит…
Я сломалась, мам, как игрушка,
Запаршивела, как дворняга…
Продырявилась, словно кружка,
Побывавшая в передрягах…
Вагонеткой слетела с рельсов,
А до станции верст под триста…
И с безумием погорельца
Я качусь по прямой без смысла…
Разболелось, мам, что-то горло
От несказанных слов, наверно…
Может,