упряма – по-своему строит архив…
Набит чемодан. Безделушками – подлинной хренью.
Ты тихо бурчишь, повторяя отчетливо «блажь»…
И снова ты прав. В мире нет стольких камер хранения,
Способных вместить мой прожитый и новый багаж…
Крутой серпантин. Солнце-лакомка гладит и лижет
Макушки орешника, лысины древних вершин…
Ракушечный запах, ведь море все ближе и ближе,
И капельки влаги смывают намёки морщин…
Затерянный город, меня приютивший сакрально,
Когда взбунтовался от боли и гнева астрал…
И к черту сомнения! Я надеваю купальник.
Конечно, открытый!
Здесь нет правдолюбов-зеркал…
Моя молитва
Спелым солнцем иконы залиты,
Защищенные вечностью стен…
Я стою перед праведным ликом,
На ходу сочиняя молитвы, —
Настоящих не знаю совсем…
Мне так хочется встать на колени,
Но душа не готова пока —
В ней намешаны, как в бакалее,
Не отбитые зерна от плевел,
Не прошедшая сито мука…
В ней гордыня на грани смиренья,
В ней святое на грани греха…
Обессмыслено предназначенье,
Перепутаны место и время,
Направления и берега…
Не о чуде прошу – так негоже,
Не о деньгах – какая в них суть?…
Я покорно шепчу: «Матерь Божья,
Дай мне знак – я почувствую кожей,
Укажи мне мой истинный путь…»
Мне нужна абсолютная малость —
Обрести вдохновения свет…
Неизвестно ведь, сколько осталось —
Не потратить бы все на усталость,
На иллюзии, на пустоцвет…
Сон перед Пасхой
Я потом посмотрю, как струится прохладный рассвет,
Как седыми мазками штрихует околицу утро…
Отражается небо в росе голубым перламутром.
И расправил пион лепестковый нарядный берет…
Я послушаю завтра, как нежно воркует трава,
Как хрустально звучит соловьиный дебют а капелла
Каблучками стучит длинноногая девочка в белом,
Через парк догоняя неспешно скользящий трамвай…
Полюбуюсь не раз, как лавандой расцвел горизонт,
Как юнец-ветерок растрепал тополиные кудри…
Не будите меня.
В это теплое райское утро
Легкокрылое детство вернулось в мой розовый сон…
Я по лужам бегу.
Это счастье, что дождик прошел.
Брызги косо летят от резиновых старых вьетнамок…
Мне навстречу – отец. Из окна улыбается мама.
И вся жизнь впереди…
Не будите меня, хорошо?
Киевлянка
Она любила свой Подол *, задворки Боричева тока.
Ходила с братом на футбол.
На море ездила в Затоку…
Пила малиновый ликёр, баллады пела под гитару,
Влезала в самый громкий