просто мозгов помутнение.
Как таким я стихам стала Музою,
Видно, Зевсу я стала обузою,
На меня, видно, небо обрушилось,
Не достойна, как видно, я лучшего.
Согрешу я абортными родами,
Стыдно мне разрождаться уродами,
Стыдно тупость и глупость вынашивать,
Удавиться – и то было б краше мне.
Ой ты доля суровая Музина,
Как же мне обойтись без подгузников,
Трахнул сонную он меня силою…
Смою грех этот только могилою!
Заливка…
Уповать ни на что не ноя,
Залив заливая заливкой,
Мерою меряя снова
Стыки морских переливов.
Заливкою фотошопа,
Отшопленную дизайном,
Чтоб в полумраке топы
На что-либо не притязали…
Марлины в марлЁвых бреднях,
Мерланги на сковородке.
На Генуэзский дротик
Меняю улов, не против…
Очнулась веков дремота,
Как пробка из старой бочки…
Юг оживает ночью,
В чресла вливая квоты.
Квоты на постиженье
Всех сокровенных знаний,
Квоты на обладанье,
Квоты на излиянья…
Южный лежащий месяц,
Словно браслет с запястья,
Всех, кто под ним, пометил,
Тоже дал квоту счастья.
Лунной плыву дорожкой,
Пенный глотая фосфор,
Древний во мне ожил кто-то…
Так бы и вплыть вот в Бос Фор.
Жабристым Ихтиандром,
Дружбу водя с дельфином,
Плюнуть на социум странный,
В море расправить спину…
Утро залив осветит,
Будут нырять в нем дети,
Мерланги залезут в сети.
За все видно Ной в ответе…
О чаче, ТВ и twixe…
Предо мною богиня, стукачка
Два в одном, как о «Twixе» реклама.
Перейдем-ка мы с нею на чачу,
Ничего, что вставать завтра рано.
Мне ведь тоже чего есть припомнить,
Ощутив аромат перегонки,
Будем пить до беспамятной комы…
Ведь от чачи ни боли, ни ломки.
Нелокальность ирландская Белла,
Нам невнятностью слов замаячит,
Заплетенный язык станет смелым,
Значит действует, действует чача.
Рвутся мыслимых уз все пределы,
Сокрушают антропность константы.
Насладимся межгендерным креном,
Нереально-эмическим траншем…
Парадигмы двадцатого века,
Рушат Кантовы Императивы,
Лишь импринтинг ведет человека,
Контур сомы, сегодня активный.
Расширяя сознание чачей,
Рвем зацепы, из прожитых жизней
Чистить контуры надо почаще,
Лучше пить, чем смотреть телевизор.
Это в нем стукачи мы и боги,
Ненавистники собственной жизни
В нем мы все примитивно убоги…
Смотришь?