мечты,
Тревожными чтоб были тягостные сны,
Чтоб жизни радостней стал сумрачный погост,
Не просыхали чтоб глаза от горьких слез.
От ужасов войны нам только в детство путь,
Там радость лишь в цене и нет кредитных пут,
А если и война, то только как игра…
Блаженна в помыслах святая детвора.
Как сложно не убить в себе юнца трех лет,
Которому легко смотреть на этот свет.
Легко, пока не станут воевать всерьёз
Мужи, чтоб порешать какой-нибудь вопрос.
Им, собственно, одно приходиться решать,
Кому из них и что должно принадлежать.
И не поймут – этот вопрос не разрешим,
Ибо их много, а телец, увы, один…
Он призван ссорить всех, а не обогащать.
Под блеском золота скрывается печать,
В сердца несущая лишь ненависть и смерть.
И никому не будет персональных мер,
Лишь мерою, какой вы мерите другим,
Сполна отмерят вам. Процесс неумолим.
Слова эти Христом озвучены давно,
Но у богатых на свой лад все решено,
А потому у них свои попы, кресты.
Заплачено, и перед Небом все чисты.
Приятно ощущать, что ты почти-что бог,
С деньгами в Рай – богатым нет иных дорог.
Но вспомните, богатый в притче возопил,
Чтоб бедный Лазарь ему муки облегчил…
Но только, видно, притчи не в чести Христа,
У власти золота свой дьявольский устав.
А Крымское вино, как робкий шаг к Христу,
В нем мирной жизни человеческая суть,
В нем просветление, надежда, в нем мечта…
Ведь, даже не воюя, человек устал
От погребальной яви частых похорон,
От надмогильных звуков, вылившихся в стон…
Звенит надеждой в Сочи Бочаров ручей,
Полнее до краев всем Крымского налей.
По умолчанью можно выпить иль под тост.
Не суть, нам, главное, с повестки снять вопрос
О том, кто победит, о том, кто прав, не прав…
Мы рождены, чтоб жить. И в этом высший драйв!
Здравствуй, Поль!
Памяти Аполлона Тихоновича Бубнова,
ветерана ВОВ, солиста Новосибирского
театра Музыкальной комедии
селедка ржавая стакан граненый пулемет
наполовину полная бутылка
враг всюду всюду даже с тыла
а про войну все время кто-то врет
ты Аполлон советского разлива
в боях неуязвимый света бог
война не место театральных склок
там спирт селедка даже не до пива
не просто бог ты златокудрый Феб
летят из пулемета золотые стрелы
и глубоко плевать тебе на страх на нервы
идет ли тигр да пусть идет хоть лев
имеют боги право убивать врагов
и проходить сквозь битвы без царапин
такой у них по жизни жесткий трафик
Россию защищать без лишних слов