Михаил Ромм

Скульптура сна


Скачать книгу

это – не то. Я совсем не об этом мечтаю,

      Но хочется знать, что когда вдруг навалится грусть,

      Найдется хоть кто-то и тихо стихи прочитает

      Себе в утешенье, хоть парочку строк наизусть.

      Моя муза

      Моя муза мечтает о тропиках,

      О седом Сингапуре поёт,

      Она носит короткие топики,

      Открывая красивый живот.

      Капитаны, туманы и кортики

      Колокольцами в мыслях звенят.

      Она носит короткие шортики,

      Круглой девичьей попкой дразня.

      И разбойными, дикими шутками

      Донимает соседских ребят,

      И гордится чуть видными грудками,

      Перед зеркалом гладя себя.

      Вертихвостка, нахальная прожига,

      Любит сладости и чудеса.

      Шевелюра оранжевым ёжиком,

      А в глазах разлились небеса.

      От проказницы до распутницы,

      И слогов тут не сосчитать,

      Вот такая досталась мне спутница —

      В облаках повитать.

      Бездарный поэт

      Крошатся зубы, выпадают пломбы,

      Тоска не умещается в строфу,

      И книг неразорвавшиеся бомбы

      Пылятся в чемодане на шкафу.

      И всё в них пресно, вяло, небогато,

      Глагольной рифмой автора несёт.

      Холодный взгляд несчастного собрата —

      Кривой усмешкой перекошен рот.

      И скоро самого уложат в ящик,

      Напрасно израсходован весь пыл.

      Но вдохновенье было настоящим,

      Восторг прозренья настоящим был!

      И тишина сиянием лучилась,

      И душу наполняло торжество.

      А то, что передать не получилось,

      Для Вечности не значит ничего.

      Тетрадь

      В царапинах, на пожелтевшей плёнке

      Из кинохроники военных лет

      Среди развалов камня и щебёнки —

      Дивана покорежённый скелет.

      В обломках развалившегося дома,

      В том городе, где некому страдать,

      Трепещет на ветру под грудой лома

      Не слишком обгоревшая тетрадь.

      Там, на страницах, полные предчувствий,

      Надежд и смехотворной чепухи,

      Наполненные затаённой грустью —

      Написанные от руки стихи.

      Листки переворачивает ветер —

      Лохматый добродушный идиот…

      Хотя теперь на вымершей планете

      Никто уже ни слова не прочтёт.

      Корорп

      И Он мне грудь пронзил мечом

      И сердце трепетное вынул.

А. С. Пушкин

      Нет, грудь никто мне не пронзал,

      Никто мне не давал гарантий,

      Огнём на небе не писал,

      Не отражался в бриллианте.

      Вот эта грязь – и есть мой трон,

      Когда, красивый и румяный,

      Через меня проходит Он,

      А я в грязи валяюсь пьяный.

      Ничтожеством на дно упав,

      Уже обугленный гореньем,

      Я принимаю вдохновенье

      Из ангельских мохнатых лап.

      Моим