на меня дождинками
как выпал я когда-то из брюха матери икринкою
да, я родился рыбой, навсегда немой, губами воду глохчущий
от негодования на судьбу плавниками словно в зуде хлопчущий
я вместо слов обречен пускать лишь пузыри
разочарование в себе скоптило меня изнутри
и я родился не в одиноком синем море воли
а в трехлитровой банке из человеческого рассола
да, вы, люди, вы все колючие как огурцы
и жжете все и шьете вы рубахи из крапивы
но из-за вас я кровоточу – вы мои рубцы
выпрыгиваю из банки, чтоб посмотреть, как вы там живы
бросаюсь я наружу, хоть знаю, что дышать мне в вашем мире нечем
зачем я это делаю? хоть и без разницы – процесс сей будет вечен
вы не безразличны мне, той одинокой тухлой рыбе
и диссонанс души и тела выдоит из меня все творчество, будто я вымя
пусть, обглодайте ее кости, оставьте только имя
4. Про войну
пускай планету укроет саваном пепел
и заржавеет даже воздух
я возьму черепок из Апофеоза
и заполню до краев вином венозным
в тот час когда, сорвавшись, президенты
закинут бомбы, нас распотрошив на элементы
когда слепая ярость захватит разум владельцев чемоданов и кодов
мальчишек в пиджаках, чей старческий маразм
и эго уничтожит все что было от и до
я буду плакать духом бестелесным
но не над вами, рядовыми, большинством
на панихиде по истории меня охватит бешенство
за тех, кто ее ковал, и кто в нее вошел
и я б хотел сказать
что не умру, ворвавшись в пантеоны
гаражных стен, фм-частот диапазоны
переживу все ваши войны, боеголовки и разгромы
и окроплю своею мир я кровью
но вышибает клином клин
размоет кровь другая кровь
и бомбы сбросят свой хитин
сведя на нет весь мой упор
все потеряем в одночасье
таланты предков в лучах ядерной зимы
от нас самих останутся запчасти
и в пирамидку сложатся – Апофеоз войны
5. Про ответы
ищу ответы на вопросы, где если не в голове
и что-то редкое вдаль улетает, подобно дрофе
но в книгах бы мне хоть один вопрос найти о себе
чтобы знать, что искать, ну а пока мой ответ:
корни мандрагоры, будто жало мантикоры
страшно будто танец пламени во имя терпсихоры
монитор разносит споры, не фотоны и не волны
и рассудок заражен, а ужас-жук жрет помидоры
я потерян в тенях денег, день и день, и я растерян
нет лекарств от детства травм, литавров драм разрушит храм
нет, монастырь, меня взрастил, но я застыл среди светил
в отрока возрасте, когда все порознь, остановилась поросль
и меня захлестнули кошмары, вместо ответов сплошь мемуары
отворив фермуары своих гримуаров извлекаю я самость