езжай.
Андрюша исчезает.
– А в четверг я был вынужден три часа сидеть на чемпионате по женскому сумо, – продолжаю «ныть» я, наполняя свою переполненную ауру, словно картошкой, грехом уныния.
– Епрст! Какая у тебя яркая, насыщенная жизнь! Да многие мечтают хотя бы одним глазком посмотреть, как дерутся дамы! А я тут в кабинете задыхаюсь….
– А мне ведь 45 лет! – с горечью восклицаю я. – Для этого я приехал в Москву из далекого Воронежа?
– А позавчера ты ходил в интимсалон и делал креативную, интимную стрижку на лобке, – напомнил Шуткевич. – За счет «Комсомолки», между прочим. Где бы ты, Саня, в Воронеже сделал интимную стрижку на халяву?
– Это смешно, – сказал я, краснея от стыда и оттого отпивая в отчаянии сразу полбутылки.
– А что? Написал ты об этом смешно. На пять. Я смеялся до слез. А завтра пойдешь на юбилей журнала «Playboy». Там очень красивые девушки….
– Но это все – несерьезно! Мне нужен подвиг! Витя! – воскликнул я в отчаянии. – Ты не понимаешь! Мне сейчас нужен подвиг. Потом будет поздно. У меня растут года! Мне на пенсию через 15 лет. Мне перед сыном стыдно, чем я занимаюсь… Делаю тюнинг лобка….
– Здравствуйте! – воскликнул Шуткевич в изумлении. – А кто тебе мешает совершать подвиг? Давай! Вперед! Придумай тему и совершай подвиг…
– Я давно придумал.
– Говори!
– В России полно псевдотуристических агентств, которые за большие бабки отправляют россиян за границу, обещая им трудоустройство, – стал я излагать давно созревшую в моем сознании идею. – На самом деле, там у них забирают документы, и люди попадают в настоящее рабство. Давай я поеду в Великобританию и попаду в рабство? Там сейчас как раз эпидемия коровьего бешенства….
– Прекрасно! – воскликнул Шуткевич. – А что ты молчал? Давай, садись, пиши быстро заявление, не забудь экономическое обоснование. Цена вопроса. Сунгоркин без этого не будет рассматривать. Вот ты плачешься: худо тебе у нас! А кто б тебя послал в коровье рабство, в Англию, в твоем Воронеже?
– Да… – задумчиво согласился я, – в Воронеже меня бы точно в Англию бы не послали. В другое место меня бы послали…
Сказ о том, как занесло меня в «Комсомолку»
D’où venons nous? Que sommes nous? Où allons nous?
(Откуда мы пришли? Кто мы? Куда мы идем?)
1999 год. Пригородый поселок Воронежа. Отделение милиции.
– Ты! Ты убил его! – кричал он мне, брызгая слюной. – Я сейчас блять посажу тебя к уголовникам у меня как раз двое сидят они тебя отпиздят отпетушат во все дыры и ты во всем сознаешься ты сука приползешь ко мне и будешь умолять меня дать тебе бумагу для чистосердечного признания!
Это был «злой следователь». Кстати, от него по-прежнему, как и в первую нашу встречу, пахло перегаром. Ни за что не поверю, что за два дня не выветрилось! «Добрый следователь» стоял и безучастно смотрел в зарешеченное окно. «Злой» был одет в невыразительный серый пиджак. Зато «добрый» был в яркой рубашке, на которой по ядовито-зеленому фону были разбросаны неведомые современной