парит средь облаков.
Пленяясь их спокойной речью,
Дыша рифмованным стихом,
О, как ликует провиденье,
О, как слух песней умилён!
Как много нежности и грусти
Сокрыто в чувственных словах,
И как проблемы мира чудно
В их проплывают головах.
Да, это дар, и жизнь, и радость
Писать и слушать о любви,
О чём полна лихая младость,
О доброте, степях Руси.
Легко на сердце и свободно
От суеты привычных дней.
Поэтом быть всегда достойно
И жить им проще средь людей.
«Как жаль… о, как мне жаль, что в наши дни…»
Как жаль… о, как мне жаль, что в наши дни
Всё так же мелочно и чёрство у людей,
Как было сто лет, двести, триста на Руси,
Как и в других краях, у разных королей,
Которые как нынче были своенравны,
Писав кто манифест, не думал о других.
Народа массы же по-прежнему бесправны
И нет защиты им от власти псов цепных.
Что говорить? Все знают, что живётся плохо,
Пенсионеры всё ворчат себе под нос,
Кричат в ответ другие: «Скатертью дорога»…
Куда? Везде цветёт коррупция и ложь.
Повсюду, каждый день бездушие растёт,
И застывают души в формалине власти.
Молчать, не отвечать! Как грудь от боли жжёт,
Что люди не меняются по большей части!
Интернетзависимым
Мой философский стих, я знаю, вам не нужен
И всё же буду кровью по стене писать.
Пусть я больной и третий день хожу простужен,
Но не могу, я просто не могу молчать:
О безразличии к поэзии, к искусству,
О вашей вечной занятости в соц. сетях.
Не поддаюсь я бешеному гнева чувству,
Чтобы орать на улицах и площадях,
Какой дорогой вы идёте на погибель.
Вам застилает истинное счастье смрад.
Сидите, запершись в мобильную обитель,
И нет у вас ни целей в жизни, ни наград.
Сжигаете вы дни в бесцельном, тщетном беге,
Не воротить навек ушедшие года,
Услышьте, молодёжь, нет счастья в интернете,
А лишь обман, глухая ложь и пустота.
Пламя слов
«Москва, прогнившая дотла…»
Москва, прогнившая дотла,
В тебе нет чести и добра.
Твоё величие и слава
Давно прошли, теперь отрава
Осталась при тебе одна.
Не злых собак лай раздаётся,
А матерщина льётся, льётся
Из уст детей и старика,
Мужчин и женщин, и тогда
Душа обруганная бьётся.
Идут худые обормоты,
И жмутся по углам уроды,
Калеки, пьяницы и воры.
Кто от беды, невзгоды,
Другие просто без работы.
Такая жизнь: всех сократим,
Компьютерами замени́м,
«А кто