Говорят, профессор из Академгородка. Обнаружили на остановке без сознания. Уровень сознания – кома. На речь не реагирует. Кожа пока нормальной окраски, даже не мокрая. В затылочной области ушибленная рана. Кровит, зияет. Начинается неукротимая рвота. А мне мерещится разбухающий мозг, нарастающее кровоизлияние. Мысли, что всё так медленно. Интубируют, делают рентген, анализы. Я нервно жду в сторонке. Что я смогу… каждая секунда жизни на глазах тает.
Делаю операцию, трепанирую череп, твердая мозговая оболочка пульсирует, кажется вскрой я её и весь мозг выпрыгнет наружу. Обнаруживаю гематому размером в полкулака. Э-хе-хе. Дренирую. Расширяюсь. Еще одна гематома. Вокруг пропитанный кровью детрит. Думаю, о том, что кому-то уже не быть профессором. Анестезиолог несколько раз фиксирует остановку сердечной деятельности. Со вздохом пытаюсь отойти от тела, но оно вновь оживает, и я продолжаю. Посматриваю на часы. Думаю, что вроде хоронил его, а тут жизнь всё цепляется за свои права.
Выхожу. Послойно швы на рану. ПХО. Снимаю перчатки. Моюсь. Иду заполнять историю. Сердце всё также давит, так с утра и не проходит. Пишу дрожащей рукой, почерк ни к чёрту. Уже зовут в приёмник, там кто-то давно ждёт. Конвейер. Граница чьих-то жизней.
Принимаю следующего, думаю про предыдущего. Динамика отрицательная. Загружается. Состояние крайне тяжелое. Голос реаниматолога звучит эхом в голове. Новое поступление автодорожка, несколько человек. Неужели у меня получится их снова собрать? Звонок – зафиксирована остановка сердечной деятельности. Спрашиваю, – всё сделали? —Да, реанимационные мероприятия продолжались тридцать минут. Биологическая смерть. – Бл… ть!!!
– Доктор, куда больного? – Доктор, вы слышите меня? Куда?
– На стол… я уже иду…
Конопляная правда
От взрыва артиллерийского снаряда могильный крест подлетел целиком метров на семь вверх, и только при падении рассыпался так что уже невозможно было определить его первоначальное состояние. Бессмысленно и беспощадно. Враг стрелял именно по кладбищу и только по нему. Рычала солдатская душа. Горело неубранное пшеничное поле.
Кресты до горизонта. Миллионы золотых потрачено и много раз более кем-то получено. Война как мать родна. Ох не посрамим же земли русской! До победного конца! За обожаемого царя! Поправим усы. Хлеб уронили, да затоптали, а я их булыжником. Да здравствует то благодаря чему мы, несмотря ни на что!
Бей историю! Круши память! Все отступают, идут назад. Свобода, пока не возвратились. В братство свободы дорогу, кровью проложим себе. Ещё кто хуже не понятно. У всех потомков своя версия будет. Шапки вверх, ликуем. Опубликовываем всех героев, слагаем прежних. Конопляная правда.
А что вам лучше? Хотите Октябрь? Граждане России, давайте проиграем и часть земли своей с девяносто миллионами граждан отдадим. Победившие платят проигравшим. И не просят назад. Царство свободы!
Кони бегут, да под пулями пулемёта Максим