я – куда идти?
Ведь жил степенно, не распутно —
Налево лапти ни к чему нести.
Пойти направо, коль я правый?
Случись в стране переворот,
Страной вот эти станут править…
Нет, братцы, – к центру поворот!
Центрист был Троцкий Александр,
Но что с того, что мой он тезка,
Велик ведь мне его во лбу скафандр,
Добавить мне б с «пол-литра» мозга.
А может ну его всё нафиг,
Чтоб не топить себя во лжи,
Возможно в «постриг» выбрать «трафик»…
Кто против – на распутье жди.
Кому-то нужен
Я рад безмерно, что кому-то ещё нужен,
Любимым внукам, детям, дорогой жене.
Не должен я остыть один под стужей,
И утопиться не посмею сам в вине.
Стараюсь быть я до конца полезным,
Нахлебником, дай Бог, не быть чтоб никогда.
С характером моим, не мягким, не железным,
А коли разногласия, не в главном – ерунда.
Надеюсь, что мой труд ещё заметен,
Намного чаще – это просто мной совет.
Не стану делать с адвокатами заветы,
Держите пламенный и от души привет.
Почтовые «журавлики»
«Журавлики» бумажные отправлю я в полёт,
Они лишь одни души адрес твой знают,
На крыльях признанья, и раз я стихоплёт,
В стихах для любимой, клин создав, улетают.
Попутного ветра их захватит потоком,
«Журавлики» взмоют стремительно ввысь,
Созревших плодов, с ожидаемым сроком,
Вернитесь с ответом – мне будет сюрприз.
Листки, крылья рифм шуршат при взмахе,
Не слышен лишь крик в небесах журавлей
Любовь не убить – даже, если на плахе,
И чувства сердечные страха смерти сильней.
Строчу, словно «Zinger» амурные письма
Нехитрым манером сложу их в «журавлик».
А, если весной придут всё те же мысли,
По талой воде к тебе выйдет кораблик.
«Журавликам» почтовым, я доверяю тайну,
В конце, для конспирации поставлю просто «Z»,
С замаха, через форточку бросать их не устану,
Надеясь, что когда-нибудь я получу ответ.
Полёт
Душа стремится всё в полёт,
Томясь, болит вся в бренном теле,
Её любовь, всё так же нас зовёт.
А, что не так здесь, в самом деле?
Смеется молодёжь: «Старик!
Кранты с краями ты не спутал?
Пусть скроет седину парик,
Считаешь в годы твои круто?
Побойся Бога, старче-ловелас,
Тебе подушку лучше тискать.
Деревня, деда, не Лос-Вегас,
Погоста ждёт давно уж пристань.»
«Заметны, молодь, ваши пули
Застряли напрочь в голове.
Не позовёшь их «Гу-ли, гули!»,
Не нужно напрягаться – не в стволе.
Какое счастье, что душа поёт,
И чувства