за руку к дому.
Дверь распахнулась и на крыльцо вышел мужчина, как две капли воды похожий на мальчика. Кивком поздоровавшись со мной, обратился к сыну:
– Митя, ты крепость закончил? К нам гости? Ты кого привёл?
– Пап, это Рита, она не насовсем, она к нам в гости, мы вместе крепость строили… – представил меня Митя с лучшей стороны.
– Мне, вообще-то, уже пора, – сказала я неуверенно, надеясь в глубине души, что меня пригласят в дом и напоят горячим чаем. Но мужчина решительно сошел с крыльца, и сделав несколько шагов, обернулся.
– Вам дорогу показать? Заблудились?
– Да, похоже что так. Я этот лес знаю, с детства на лыжах катаюсь, и никогда… а тут такая метель… Лыжню замело, я наверное свернула не туда, – пробормотала я, испытывая неловкость оттого, что отец Мити явно не собирался приглашать меня в дом. Боится он меня, что ли? Хотя – с чего ему меня бояться, меня можно только пожалеть – вся вываляна в снегу, варежки обледенели, штормовка намокла и заиндевела (зато свитер под ней остался сухим, это радовало), шапка из красной превратилась в белую, мокрая чёлка опустилась на глаза, щёки нажгло морозом и ветром.
Я подумала, что представляю собой жалкое зрелище и что в детстве, явившись домой в таком прискорбном виде, получила бы выволочку, а возможно и трёпку за «внешний вид», но детство кончилось, и теперь мне можно всё. Например, заблудиться одной в метели и промёрзнуть до костей. Вот интересно, как он будет меня жалеть?
Как выяснилось, жалеть меня, и уж тем более угощать чаем никто не собирался. Митя исчез в недрах пряничного домика, а его отец, видя что я не трогаюсь с места, присел на крыльцо и похлопал рукой по доскам, приглашая.
– Меня Олегом звать. Да вы садитесь!
Что ж, спасибо и на этом, устало подумала я, уселась на деревянные ступени и с наслаждением вытянула усталые ноги. Ступени были тёплыми. Не может быть! Или это мне кажется?
– Он всё мать ждёт, скучает по ней сильно, – словно нехотя вымолвил Олег, и я его не поняла. Если мальчик скучает по матери, то почему она не с ним, почему не приехала? Ведь сегодня воскресенье…
Олег покосился на Митю, который, вооружившись садовой лейкой, поливал снежные стены водой.
– Завтра схватит морозом, теперь долго простоит. Будет ему чем заняться. Снежков с ним наделаем, сражение устроим…
– А Митина мама? Она скоро приедет?
– Нет, не скоро. Мы одни. Насти нет.
– Умерла… Как же вы теперь… одни, в лесу? – вырвалось у меня.
– Нет, просто она не с нами. Мы здесь, она там, – Олег неопределённо махнул рукой.
Кто же была эта женщина, бросившая ребёнка, который её так ждал и к которому она не придёт? – размышляла я по дороге домой. – «До забора доедете, повернёте налево, метров через триста он кончится, и там сориентируетесь, там слышно уже – шоссе» – объяснил Олег. В дом так и не пригласил, хотя разговаривал дружелюбно. О том, какая нынче снежная зима и как всё это будет весной таять… О том, какую крепость выстроили мы с его сынишкой, и как он будет в неё