вернется опять,
Будут снова друзья лить бальзам в твои старые раны…
Будет правдой не все, что ты вправе от них ожидать…
Ты на них не сердись за невинные эти обманы.
Вы не верьте
Памяти В. Высоцкого…
Где бы я ни бродил, непременно всегда возвращался
В шум больших городов, где прошла моя долгая жизнь.
Со слезами в глазах с красотой этих гор я прощался,
Загрустив оттого, что обратно спускаемся вниз.
Пусть твердят, что я стал для романтики попросту старым,
Что теперь мой удел мирно дома у печки сидеть,
Нет, не верю, что мне, вторя тихо звенящим гитарам,
У ночного костра больше песен тревожных не петь.
Я еще не старик, что бы мне все вокруг не твердили,
Хоть мой редок визит, к перевалам заснеженным, стал,
Вы не верьте, друзья, что маршруты со мною делили,
Если кто-то соврет, что от гор я с годами устал.
Для меня без дорог станет жизнь бесконечно пустою,
Затоскует душа, словно вольная птица в плену.
Лишь в дороге пойму, кто я есть и чего еще стою
И забуду про снег, что набил в волосах седину.
Выпускникам 4-х классов
Прошло четыре года, с тех пор, как в первый раз
Осенним днем несмело вошли вы в первый класс…
А помните, как гордо несли вы свой портфель?
А как вы волновались, звонка услышав трель?
Вы многому учились – читать, писать и петь…
И нам на вас сегодня приятно посмотреть!
Чуть-чуть вы повзрослели, и вот пришла пора
С учительницей первой прощаться, детвора…
Она была вам мамой, заботливой такой…
И ласковой, и строгой, забывшей про покой…
Пусть будет еще много у вас учителей,
Но никогда, поверьте, вам не забыть о ней.
Дарите ей букеты в начале сентября,
Она все годы эти учила вас не зря…
И даже в старших классах её ты не забудь…
А вам учиться дальше…
Ну, что же…
В добрый путь!
Где мои 17 лет?
Эх, где мои семнадцать лет?
Порой грущу о той пропаже…
Жаль, что туда возврата нет,
Пусть не на год, на вечер даже…
Где мы с гитарой под луной
Не уставали петь девчонкам,
Где, сидя рядышком со мной,
ОНА мурлыкала котенком.
Все было просто и легко
И кратковременны печали,
А старость где-то далеко,
О ней мы попросту молчали.
Другие мысли в головах
Бродили… мы же были боги!
А поцелуи на губах
След оставляли, как ожоги.
И все же! Память иногда,
По контрабандному билету,
Во сне ведет меня туда…
К незабываемому лету…
Гитарист
Пел гитарист в кругу друзей —
Смеялись струны и грустили…
Пел