пополам перечеркнув,
Млечный путь свои расправил руки,
Ковш медвежий, звезды зачерпнув,
Их на землю вылил, знать от скуки.
Я смотрю на этот звездопад,
Загадать опять не успеваю
Всех желаний, мысли невпопад…
Наяву я словно засыпаю.
Под ногами вижу Млечный путь,
По нему куда-то я шагаю,
Уяснить хочу простую суть,
Что своим умом не постигаю.
Кто я есть? И в этот мир пришел
Я зачем? Какой судьбы отросток?
Может, заблудившись, не нашел
Я свой путь и спутал перекресток?
Вновь и вновь ищу звезду свою
В россыпи небесной. Выше… ниже…
Вниз срываюсь, но опять встаю,
Чтобы к звездопаду быть поближе.
Из детства мы уходим
Из детства мы уходим незаметной
Тропинкой, притворивши тихо дверь…
Но огонек храним мечты заветной,
Хотя бы, в снах, войти туда теперь…
Взрослеем и стареем понемногу,
У возраста назад отсчета нет…
Лишь в сказках видим тайную дорогу,
В мир детских снов, свой получив билет…
Кажется нам
На пройденный путь, оглянувшись хоть раз,
Мы часто грустим о потерянном рае,
Увидев вдруг мир, как он есть, без прикрас,
Как старую вещь, что пылилась в сарае.
Мы видим огни чьих-то дальних костров,
Чей свет к нам доходит сквозь дымку тумана,
И кажется нам, что лишь к нам мир суров,
Бредущим по зарослям диким бурьяна.
Порой, от душевных страдаем мы ран,
И с завистью смотрим на чьи-то успехи…
Кляня дождь и ветер, жару и туман,
Обиды в пути расставляем, как вехи.
Но все же, иду я навстречу ветрам…
И пусть в мире этом не все понимаю,
Не слишком-то веря пророческим снам,
Таким, как он есть, я его принимаю.
Кончается осень
Кончается осень и скоро придут холода,
Сорвавшись с ветвей, улетела листва в никуда,
И грустное небо, не в силах слезинки сдержать,
Дождинками зеркало луж заставляет дрожать.
Так было и будет еще, может тысячу лет,
И листья, кружась, будут падать бездумно нам вслед,
Задумавшись, в парке у мокрой ограды стою,
Где осень поет лебединую песню свою.
Неяркое солнце нас греет еще иногда,
Но вдоль по дороге все чаще струится вода,
И годы теряются где-то в безумной дали,
Как мысли и чувства, что мы удержать не смогли.
Бесстыжие осени краски, ветвей наготу
В печальный венок над судьбою своей заплету,
А иней серебряный с листьев, опавших в саду,
Ко мне перейдет на виски, как и в прошлом году.
Куратор
Да, я куратор этих сорванцов,
Которым все на свете интересно,
Пусть не во всем похожих на отцов.
Им скучно врозь.