война. На моих глазах Сашка прыгнул под укровский танк и ушел героем за нас! Даже не знаю что буду говорить жене и её двум дочерям… Не знаю… Никогда не мог подумать, что Сашка способен на это. Он – герой! НАСТОЯЩИЙ ГЕРОЙ!!!ему бы было 55. работал на Таловской горномонтажником.»
Наталья Дроздова
Ссылка на страницу произведения: http://www.stihi.ru/2014/07/16/7706
Не выйдет!
Проникает в сознанье яд —
Нет, неправда – спорю с собою…
Будто семьдесят лет назад —
Каждый час сводки с поля боя…
Чья-то жизнь каждый божий день,
Ставший адовой страшной ночью,
Превращается в небыль, в тень,
А оставшимся мысли точит
Черной ненависти пила —
Жить ни эти, ни те не смогут
С этим ужасом, что дотла
Души сжёг… И уже ни Богу,
Ни земле своей, никому
Веры нет… Будто все ослепли…
Души детские не поймут,
Глядя сверху на это пекло —
Почему им пришлось уйти,
Кто их мамочкам слёзы вытрет?
И хотелось бы всех простить,
Только ясно уже – не выйдет.
Илья Бестужев
Ссылка на страницу: http://www.stihi.ru/2014/06/24/6135
Колорады и ватники
Пух и перья летят. Суета в креативных курятниках,
Либеральную пену сбивает прибой в островки.
Кто мы? Русские люди. Читай: колорады и ватники,
Пролетарское быдло, бомжи и тупые совки.
Нынче в моде – слагать дифирамбы майданным «десятникам»,
В моде – рваться в Европу под возгласы «Хутен – пуйло».
Люди? Гибнут? Не люди, а так – к о л о р а д ы и в а т н и к и,
И до самого Киiва доводит язык-помело.
…Пусть витийствуют снобы, шумят либералы-внештатники,
Это – наша земля. Это наша судьба и страна.
Мы по праву рождения все – колорады и ватники,
А «за други своя» на миру и Косая красна.
Разогнав облака перед хмурым небесным привратником,
Мы уходим в рассвет сквозь вороний обиженный грай.
Серафимы, подвиньтесь! Идут колорады и ватники.
Новый ангельский полк прибывает на станцию Рай
Александр Кованов
Ссылка на страницу автора: http://www.stihi.ru/2014/07/04/4137
Начало здесь: http://www.stihi.ru/2012/06/11/7670
Русь юродивая. Глас 21.
Оглохнуть бы!
Иссохни,
Рот
Мой,
Говорящий
Про справедливость
На земле!!!
Проливши
Кровь,
Что мы обрящем,
Плутая
В бессердечной
Мгле?
Оглохнуть бы,
Чтобы
Не слышать
По детям
Материнский
Плач…
Малы гробы
Для