портреты и парта.
Все о грибах, да о рыбе
Шепчутся белые волки.
Если ты, вдруг, на Карибах,
Разве не вспомнишь о Волге?
Или, накинув за ворот
Соточку, – пьяный и гордый,
Разве не вспомнишь про город —
Точку спасительной хорды?
Здесь я, как добренький Разин:
Не утоплю – пожалею…
Есть ли прекраснее разве —
Славить шагами аллею?
Нет ни медуз и ни устриц.
Песни батрачат кумира.
Там, на знакомой из улиц,
Солнце взошло Велимира.
И отыграло хрустально
В Рио – лучами, в Париже…
Город мой нежно-усталый,
Нету дороже и ближе!
Безбожник
Он часто в жизни порицал
Все то, что недоступно глазу,
Но пред иконою ни разу
Не чтил ни память, ни отца.
В душе он был непримирим,
Ни перед кем не тер колени.
Кляня себя и поколенье,
Плевать хотел на всякий Рим.
Он все почти что отрицал,
Что так непостижимо, сложно.
Ему и слышать было тошно
Про Суд, какого-то Отца.
Про путь, что выбрал он – не тот,
Где три насущные молитвы:
Тяжелый рок, шептанье бритвы
И на дорогу анекдот.
Про свет замоленной души,
Где градус веры так изменчив,
Где неизвестно, кто застенчив —
Любовь иль чудо – шалаши.
И вот с кости сорвали бровь…
Он носом рыл чужую пашню,
В последней, может, рукопашной,
Мешая с грязью пот и кровь.
Он славу ратную постиг
И кое-что в тоске по милой…
Но прошептал: «Отец, прости!
И сына грешного… помилуй.»
Болезнь правдолюбца
Выпиши мне, док, лекарства.
Выпаши мне, плуг, всю боль.
Всем плевать на наше царство,
На царя, на цирк … на голь.
Подпись есть – айда к июлю!
Пропасть там всего – держись!
Док, ну дай хотя б пилюлю
На оставшуюся жизнь.
Вон, весна – быком трехлеткой —
Сносит головы – скирды.
Нет, случайно, полтаблетки,
Чтоб не думать про кирдык?
Чтоб не вспомнить черный пепел
Невостребованных слез,
Чтоб не слышать дикий лепет
Неисповедимых звезд.
Съем пилюлю полнолунья —
Наплюю на вас, чертей.
Здравствуй, ночь моя, колдунья!
Кто я? где я? с кем? – и чей?
Если врут – вооружайся
Жалом слова против лжи.
Дай совет, не обижайся,
Док, как в царстве этом жить?
Ну, хотя бы, полтаблетки,
Чтоб не тер бока Тибет.
Помню мифы пятилетки,
Злые рифмы о тебе.
Нахимичу тазик браги…
Тертый я, к тому ж – хитер.
Не враги страшны – овраги,
Друг, кто подло нос утер.
Одобряю