боль. – Это тебе за то, что не дала мне дружка своего, как следует поджарить! Грёбаная любительница мортов! – ненавистным шипением звучит на ухо.
Грэг словно и не замечает того, что творится вокруг. Словно свести со мной личные счёты превыше службы и приказов, что доносятся отовсюду!
Чёртов психопат!
Наконец оставляет мои волосы в покое и толкает в спину, ставя на колени. Вытаскивает из-за пояса пистолет, который явно ему не принадлежит и, ни секунды не медля, наставляет на меня.
– Раз такое дело, лично тебя казню. Тварь. – Ожесточённая улыбка растягивается на губах Грэга, а в глазах плещется безумие, не оставляющее ни единого сомнения, – сделает, выстрелит.
– Всё ещё хочешь сломать мне руку, а, Эмори? Давай, попробуй, – трясёт пистолетом и давится смешками сумасшедшего.
– Ты спятил, – уверенно смотрю ему в глаза и слабо качаю головой. – Ты не здоров, Грэг. Тебе нужна помощь.
– Мне? – запрокидывает голову и ещё громче смеётся. – Серьёзно? МНЕ? О боже… Фух, давно я так не смеялся.
Щелчок предохранителя.
Выстрел.
И я падаю на бок, едва сумев увернуться от пули.
– Всё ещё считаешь, что это мне нужна помощь, а? Мне?! Да? – звучит весёлый голос Грэга. – Потому что в следующий раз я не промажу. Не-а, точно не промажу!
Вот же больной ублюдок. С такими бесполезно разговаривать. В таких нужно либо стрелять в ответ в попытке нейтрализовать, либо… да, нужно спасаться.
Отползаю в сторону, за клетку, и дальше, – к самому краю ямы, в которую собираюсь прыгнуть, не придумав ничего более разумного. Но тело моё ослабленно, воля подавлена, а намерения слишком очевидны. Я не успеваю.
Выстрел.
И пуля ударяет мне в спину.
Глаза цвета аквамарина светятся в темноте.
«Ты с самого начала была для меня особенной»…
«Впервые в жизни»…
«Это всё ты, Эмори».
«Это всё ты».
Боль острой спицей пронзает тело. Под звуки смеха Грэга падаю на бок и приглушённо стону, в то время, когда хочется взвыть раненым зверем. Но не могу, не уверена, что даже способна на это. Боль она… она везде, повсюду. Внутри, снаружи, вокруг меня. Ядом растекается по венам, сердце отравляет, парализует меня, сжимает в тугую пружину; пошевелиться не могу, даже вдоха сделать не могу…
Веки наливаются свинцом, перед глазами плывёт. Проваливаюсь в спасительную темноту… И тут вижу его. Килиана. На другой стороне ямы. Он смотрит на меня… пустым, неживым взглядом. А у его ног лежит труп намала Риона; в левой руке боец за волосы держит его оторванную от тела голову, а правую свою ладонь прижимает к груди.
И всё вокруг исчезает. Все звуки, запахи, ощущения… Боли больше нет. Она мираж, выдумка. А словно откуда-то издалека далёким эхом до меня доносятся последние удары сердца Килиана.
Тук-тук.
И это всё…
Тук…
…что сейчас есть.
Он падает на колени. Глаза больше не светятся, руки опускаются по швам и, словно бездушная тряпичная