Троечник оказался хитёр и сбежал, в то время как отличники остались в своих тюремных скорлупках.
Честность и искренность выводят человека к Знанию и Осознанию – в любой точке, где бы он не начал. Честность и есть бесстрашие, а искренность сердца и разума и дарует Знание. Я настаиваю – в этом и есть алхимический метод проникновения в суть вещей.
– —
Каждому
Ты теперь во мне живешь.
ты – это прекрасно!
и знай – меня ты создаешь
для жизни, не напрасно
отдал огонь своей души,
безумие волнений,
и пламя связи не туши…
Ты создаешь. Ты – гений!
– —
Жизнь бывает тупа и несносна,
Не поймешь, где начало-начал,
Только ждёшь и считаешь вёсны,
Не заметишь, как век проторчал.
Прокоптил всем курицам на смех
И молоденьким петушкам,
А судьба перекрестит наспех:
Топай, друг, на кладбище сам!
Ты, конечно, ещё заартачишься,
Закричишь: я ещё поживу!
И в овраге помойном спрячешься,
Тихо-тихо склоняясь к г…
Позабыт-позаброшен судьбою
Упадешь лицом в едкую слизь,
Оставляя за сникшей спиною
Смрадный запах и серую жизнь.
– —
Куда ты? где ты? для чего ты?
давно ты здесь? а чем живешь?
какие у тебя заботы?
что ищешь здесь? чего ты ждёшь?
кого ты ждёшь? о чём мечтаешь?
кому ты хочешь досадить?
зачем так сильно ты страдаешь?
как долго будешь ты грустить?
а где друзья твои, подруги?
и почему всегда один?
и почему б не жить без скуки?
и не дожиться до седин?
а почему бы не жениться?
детей бы ворох наплодить?
иль потихонечку напиться?
иль на машину накопить?
А если б заново родиться
И плавность речи обрести?
Иль стоит просто полечиться
И ум в порядок привести?..
Прошла гроза. Остыли мысли.
Вопросов груда пучится…
Дождь разбросал живые листья
По тёмной мокрой улице.
– —
Я серьёзно пишу стихи.
Жду прихода любимой осени.
Бьются в окно моё мотыльки —
Словно путник усталый просится…
Я на улицу выхожу.
Никого. Только звёзды светятся.
В тишине одиноко брожу,
И никто мне нигде не встретится…
Возвращаюсь. Сижу за столом
И пишу стихи торопливо,
Чтобы где-нибудь в жизни потом
Улыбнутся легко и счастливо.
– —
Ступени
Мы ходим по спинам поэтов,
по их беззащитным плечам —
ступени, ведущие к свету,
поэты оставили нам.
ступени мы топчем, мараем
и новых поэтов ругаем,
кричим, что ступени плохие,
что долог и труден подъём
идём – «золотые», «святые,
с улыбкою гордой идём.
– —
Осенний листок
Листья падают – ветер уносит.
Листья падают – сердце тревожат.
Осень жалости, нежности просит
У куда-то спешащих прохожих.
Вот упал листок утончённый —
Тот, что был молодым когда-то,
И, теплом земли окрылённый,
Захотел улететь куда-то…
Но, поднявшись, он снова в паденьи,
Отражая