А где?
– Где? Ниагарский водопад знаете? Вот он там.
– Что, что? Вы шутите? Как это? – Кира с любопытством посмотрела на Максима.
– Живет в пятнадцати минутах от водопада. В Ниагара Фолс.
– Что он там делает?
– Вообще то, просто живет. Вместе с матерью. Преподает в университете Мак Мастер. Между прочим, знаком с внуками Ольги Александровны Романовой.
– А кто это?
– Ольга Александровна – сестра царя Николая И. Она же уехала из России. Умерла на чужбине.
– Ничего себе! Я не знала. А вы?
– А я не уехал. И пока что жив. К вашим услугам.
– Вы-то почему не уехали?
– Не все так просто. Того, кто много знает, не очень-то туда пускают. Пришлось уволиться и пять лет работать на гражданке. И то – пошли навстречу. Оказалось, все мои темы уже позакрывали. Отделался двумя бутылками водки.
– А сын вас зовет?
– Зовет, конечно.
– А жена?
– Жена? Она, к счастью, замужем.
– Почему к счастью?
– Если бы она не была замужем, я бы не поехал.
– Не понимаю.
– Не поехал бы, и все!
– Какой вы, однако! Они хорошо устроились?
– Еще бы! Свой дом. Сколько комнат – даже не знаю! Три машины. Да я был у них.
– Были? Ну, и что муж?
– Нормально. Для меня он – подарок, ключ, открывающий двери к сыну. Ведь мы же годами не видимся.
– Значит, собираетесь?
– Собираюсь.
– Насовсем?
– Я готов. Там у меня сын. И это главней всего.
– А он сюда не хочет?
– Приезжал один раз.
– И что? Не понравилось?
– Не понравилось.
– Почему?
– Неуютно как-то.
– Вот зараза! Это что там, у мусорных баков?! – возмутилась вдруг Кира.
– Кошка. Кис-кис.
– Как же! Кошка! Кис-кис, – передразнила Максима Кира. – Крыса! Серая, обыкновенная! Пиша! – Кира топнула ногой.
Максим вздохнул. Кира закинула ногу на ногу.
– Рассказывайте дальше.
– Что рассказывать?
– Что-нибудь. О себе.
– Я уже все рассказал.
– Вы – интроверт, Максим. Однако должна же я знать человека, которому я вверяю себя.
– Это справедливо.
– Итак, в прошлом у вас море, в будущем – дорога за море, а что в настоящем?
– В настоящем? В настоящем я тружусь, как буксир.
– Как боксер?
– Как буксир.
– Как буксир?
Максим опять поднял глаза к небу.
– И хотя я горюю, – сказал он, – что вот я не моряк, и хотя я тоскую о прекрасных морях, и хоть горько прощаться с кораблем дорогим, но я должен остаться там, где нужен другим.
– Что это?
– Это Бродский. Баллада о маленьком буксире.
– Ну, это не про вас, Максим. Маленький буксир. Вы – настоящий боевой корабль. Корабль, иногда нуждающийся в причале.
– Да, где-нибудь в тихой гавани.
– Не знаю, не знаю. Я бы сказала, что ваше место, скорей, в порту, грохочущем и гудящем.
– Кончилось