Мария Бутырская

Избранное. Том 2


Скачать книгу

полжизни отмеряно маяться,

      Чтобы вновь поменять адресат.

      Что стоишь, безответная истина?

      Что затихла, бездонная скорбь?

      Отпусти, дай в дорогу мне выспаться.

      Пошуми напоследок в укор.

      Ну, прощай моя странная женщина,

      Вот и вечер склоняет ко сну

      Что гадать? А ведь думать тут нечего,

      Не отпустишь – навеки усну.

Владимир Филатов

      ВЕСНА

      Звенят морозом провода,

      Изводит хлопьями метель.

      Отступят вскоре холода,

      Заплачет звонкая капель.

      Вновь конопатая весна

      В косички заплетает март,

      Котам влюблённым не до сна,

      Исполнят весь репертуар.

      Бежит мальчишка озорной

      На прочность проверять ледок

      И лужи мерить глубиной.

      Блажен и счастлив, хоть промок.

      Теплом согреет ручейки

      И раздевать начнёт апрель.

      Земли проглянут островки.

      С зимой закончилась дуэль.

      Обмылком брошен в урну день.

      Ещё вчера он дорог был.

      Уж душит запахом сирень,

      И май в права свои вступил.

      Природа, краски изменив,

      Ошеломила бренный мир.

      Её талант и креатив —

      Мне верный путь, ориентир.

Емельянова Наталья

      МЫ-ЛИШЬ ПОЭТЫ ПОД ЛУНОЙ…

      Поверь, стихи мы пишем не для смеха,

      Со скрипки плачем, с порванной струной.

      Пусть не поэты золотого века,

      А только лишь поэты под Луной.

      Да, наши книги не хранят на полках,

      В квартирах и в пыли библиотек.

      Ведь для людей наверно мало толку,

      В стихах, в которых верно мало толку.

      И короток которых будет век.

      Поверь, стихи у нас не ради славы,

      Нет в них великих образов и тем.

      Романов не создали многоглавых,

      Батальных и лирических поэм.

      По нам не пишут в школе сочинений,

      Наверно в наших строках есть грехи.

      И только радость творчества

      мгновений,

      Есть только радость творчества

      мгновений,

      Которую даруют нам стихи.

Дмитрий Богданов

      СУХОВЕЙ

      Степной песок закручивал спиралью,

      Вплетая нити яркого луча,

      Он не искал надёжного плеча,

      Наигрывая в дюнах пасторально.

      Он был колюч и звался суховеем,

      Свободен и безумно – одинок.

      Он сам себе варил в бараках грог

      И сам себя баюкал на качелях.

      Он видел наших страхов пантомимы,

      Не одарял спасительным дождём.

      С вершин небес, циклонами рожден,

      Стремился вниз, природою гонимый.

      Придёт ноябрь. Рассыпав по крупицам,

      Холодный смех песочным порошком,

      Он упадёт, морозами влеком,

      И будет ждать возможность возродиться.

Светлана Сапронова

      ЗАПАХЛО ВЕСНОЙ

      Открытые