фразой липкой:
Всяк шаг божества – эталон вне витрин!
Ах, выдохни ж фальшь от кулис сей легенды,
Я душу твою вновь укутаю в рай!
Коль шла не в блаженстве, мы все здесь бесследны,
А я – вовсе мёртв; в-жанр воскреснуть мне дай!
«Нет, ввек решено, длань утопит и блики!
От искренней лести любимых икон
Наотмашь сбегу! Лик в грехов мозаике!
Смертелен для всех океана поклон!
Себя ты предаешь политичностью неба,
Разучишься танцу невинности в-сны;
Не стань самовольно-послушным! Не требуй
Моих откровений: цинично-просты!»
«Не слушал, прости: твоих глаз децибелы
Взорвали меня вдохновеньем в-узор;
Паролем зашил фатализм чёрно-белый,
Цвета я впервые познал в-приговор!»
«Жаль; власть Красоты реализм уничтожит,
В строй чопорных шахмат врисует кадриль!
Хочу быть с тобой и сбежать хочу тоже…
Диктантом молчаний возьмём дважды быль!»
Влюблялся. Чувств снег. Амфибрахием боли.
Свет пауз. В глазах симфонический стон.
Её веер бился в-такт сердцу. Сто «что ли».
И шансов лежал револьвер на-потом.
«А кстати, зачем холст фиктивным жуирам
Явленьем столь щедро испачкала ты?»
«То – траур помолвки, развода с всем миром;
Безвременной точкой кончаю мосты!»
«Ты гром прошептала. Внезапность. Осколки.
Секунды теперь – наконечник иглы!
Мне как-то бездарно… лица способ долгий…
А ноты погасли, терпеть не смогли…»
«Ну вот, доказал, что – порыв, что – мечтатель.
В мазках эйфории забыл тень жены!»
«На драме женат я, ища выключатель,
И ложа границы, к слезам, сожжены!»
«Ха-ха, в этой фразе зрю памятник злости…
А вон к нам стекает рельеф жениха!»
«Поэт онемел; мне на гроб шутки бросьте!»
«Серьёзно, то – он. Ждать ли лужу стиха?»
«Им с Зеркалом бы расходиться врагами;
Как тронуть посмел невесомый цветок?!
Хор скульпторов лик сей творил, но ногами.
И дьявол заплачет со мной между строк!
С собой – лицемер, а других видит редко…
В тебя снисхожденья прольёт преферанс,
Ты выскажешь душу, он скажет: «кокетка»,
Он разума перлы стряхнул б с тебя в-шанс!
Ты – музыка, он – в жизнь не понял б и шума.
Чтишь тюль кружевных лабиринтов страстей? —
Ножом через них он спасался угрюмо!
Он – ввек заготовка к мольберту людей!
Венчайся с бездомным, с убийцей иль с мёртвым:
Им мало осталось – осталась душа!
Шрифт рук филигранных не делай же стёртым,
Слепцу не достанься! Я рушусь дрожа!..»
«Ты меток некстати, болят переулки;
Будь критиком он, мы – безумцы тоски.
Но нужно прощаться. Рисунок был чуткий.
На крае могилы знакомства – в-мазки!
Прощаю, хоть не в чем…