в мультике про котенка Гав, из детства далекого моего,
Помнишь, может? Там небо было грозой расколото.
А они вдвоем, ночью, на чердаке,
Под раскаты грома и всполохи ярких молний.
И щенок говорит котенку: «Прижимайся, скорее, ко мне»
Знаю – помнишь. Мы оба это прекрасно помним.
Понимаешь, к чему я это, вообще, сейчас говорю?
Не имеют значения возраст, место и расстояния,
Я хотела бы написать сейчас: «Просто люблю»
Но.. Я обещала, что не буду делать глупые признания.
И, поэтому, если сможешь, то просто почувствуй строчек тепло.
Просто помни, что где-то в другом измерении, в дне вчерашнем,
Пишет имя твое, в дымке вечерней, дыша на стекло.
Голос слышишь? Ну правда – не холодно, не одиноко, не страшно?
Проводи до дома
Под занавес сегодняшнего дня,
Под шум дождя и под раскаты грома,
Скажу, чуть слышно: «Обними меня»
Укрой зонтом и проводи до дома.
Мы будем в лужах звезды разбивать,
Стирая отчуждения оковы,
Я не прошу меня «любимой» звать,
Ты просто проводи меня до дома.
Весь мир для нас, есть только я и ты,
И даже дождь тобою околдован,
Я не боюсь рассветной пустоты,
Ведь ты же доведешь меня до дома.
Я у крыльца уткнусь тебе в плечо,
Расстанемся, чтоб повстречаться снова.
Одежды эту дверь своим ключом
Откроешь ты, дойдя со мной до дома.
Звездный блюз
А дождик летний за окном
Играет блюз ночной мне на карнизе,
Он о тебе, о нас, о нашей жизни.
Он о печали и о том, что не вдвоем.
Играет блюз про звездный океан,
Про тот, что я сама себе придумала,
Что плещется во мне волною лунною
Сжигая солью паутину ран.
Играет блюз. Надрывно, словно крик.
Иглой скользит по оголенным нервам,
Мой океан, я буду самой верной,
Ты каждой нотой внутрь меня проник.
И не хочу спасать себя сама,
Хочу тонуть, без шансов на спасение,
Мой звездный океан, моё забвение,
Сыграй мне блюз на тонких струнах сна.
Ошмётки
Слова не льются, а ошмётками души
наружу лезут, в горле застревая.
Сама себе внушаю: «Не пиши!»,
и тут же стих свой новый набираю.
Болезненно-кровавою слюной
выплёвываю скомканные фразы,
А мир застыл бетонною стеной,
Чтоб, не дай бог, не распустить заразу.
И от стихов моих не теплый свет,
а холод из заброшенного склепа,
Не важно, сколько человеку лет,
когда влюблен – он выглядит нелепо.
Вдвойне не важно, сколько за спиной —
простая школа или институты,
Чтобы влюбленным стать вселенною одной —
одни и те же быть должны маршруты.
А если