и бархат на кончиках пальцев, ветер, соль и полынь-трава.
Стихи – ароматы
Я придумала! Я буду писать стихи по новому.
Не как обычно – в рифму, в такт и по правилам,
Я буду рисовать стихи небесным закатным заревом,
И разбавлять водой холодной, прозрачной, родниковою.
И пусть мои стихи будут не очень правильные,
И даже не важно, что хромать будет каждая строчка,
Но зато они станут вкусными, с запахом – это точно,
Стихи – ароматы от графомана гениального.
Если будет стучаться в окно рассвет нежно-розовый,
Стихи мои будут пахнуть ванилью с корицей и чаем,
Чуть смятой постелью, лавандой и духами – нечаянно,
И шумом листвы, осторожной такой, бело-зеленой-березовой.
А если я вдруг напишу стихи во время послеобеденное,
Пусть принесут они запахи полуденной фиесты,
Где мыслям тяжелым и скучным не останется места,
И сладкой истомой ползет по телу сонливость-вредина.
Вечером, на закате, в лучах солнца багрово-медных,
Я напишу стихи с ароматом мартини или виски,
И пройду шагами неслышными, очень-очень от тебя близко,
Тссс… Молчи… Я не жду, ну честно, не жду от тебя слов заветных.
Как ты думаешь, чем могут пахнуть стихи ночью?
Может быть, это запах губной помады и свечей с сандалом?
Или же ночь – это запах теплого, мягкого покрывала?
А может, это запах пути млечного, увиденного воочию.
Не выходит по-новому, всё те же квадраты, только неровные,
Да и запах стихов, почему-то, с опавшими листьями,
Но пишу и пишу и пишу, забрасываю тебя стихами-письмами…
Но придется тебе потерпеть, пока я тобой заколдована.
Можно
Я усну на твоей груди, крепко, сладко, неосторожно,
Не буди меня. Хорошо? Не буди. Если можно.
Я во сне буду нежно мурчать, еле слышно, почти как кошка.
И не буду тебе мешать. Буду спать. Ну ответь – можно?
Потянусь лениво во сне и всем телом прижмусь, не нарочно.
Ты сквозь сон улыбнешься мне – озорница… Но мне же можно?
На живот положу ладонь. На живот. На твой. Невозможно…
От ладоней моих по тебе… Огонь.. Мурк.. Можно? Конечно, можно.
Поцелую тебя… В сердце
Поцелую тебя… В сердце.
Обниму твою спящую.. Душу.
И ты можешь меня не слушать,
Для меня всё-равно ты лучший.
Для тебя я поймаю… Ветер.
И зажгу на небе все звезды.
Лучше здесь и сейчас, чем поздно,
Лучше радугой мост, чем грозы.
О тебе буду петь.. Баллады.
И писать стихи бесконечно.
Ты – лекарство моё, что лечит,
Ты – мой плед на озябшие плечи.
Я войду в твои сны… Солнцем.
Шелком простыни буду струиться.
Я твоя ярко-синяя птица,
И лечу.