бед не ответ,
А пустое и бред.
От тюрьмы да сумы —
Взять тепла у зимы.
Он бежал напролом
Не с крестом, а с кайлом.
Ветер смёл его след —
То ли явь, то ли бред.
Он ушёл на тот свет…
Глядь, а Бога-то нет!
Белая трость
Как птичий тук по переходу,
Звучала песня трости белой —
Среди спешившего народа
Она своей хозяйке пела.
Слепая шла сквозь гулкий сумрак,
И я не смог быть безучастным:
Пустился через переулок,
Но оказалось, что напрасно.
За ней мне было не угнаться,
И ей не требовалась жалость.
Ей было словно восемнадцать,
А в моем сердце – мрак и старость.
Слепая шла и не роптала,
Как по воде апостол Пётр —
Земли ногами не касалась!..
А я поплёлся на работу.
Время пошло!
Время пошло! К сорока понеслось неистово…
Ну а теперь лишь в памяти умещается.
Рифмам моим теперь лучше поменьше кислого,
Горького и солёного тоже не полагается.
Время, вперёд! Не припомнить мотив Свиридова.
Годы летят, как будто и впрямь ошпарили.
Кто-то успел. Я бы раньше ему завидовал.
Только теперь моя зависть, как песня Авеля.
Время пришло без оглядки прощать и каяться.
Чёрт его знает: зачем это было нужно всё!
Знать бы вчера, как она там ни называется —
Жизнь или сон – взял бы, может, себе взаймы ещё.
Дождь в Макондо
Осень… И листья падают – поднимай, пиши!
Парк весь уже в «ремарках» и «голсуорси».
Песенка колыбельная для души —
Тихая и печальная руна – осень.
Сколько я дров наломал! Разведём костёр.
Будем в холодном сумраке ждать кого-то.
Не повторяй за мной: моя ноша – вздор.
Вот уж который год дождь идёт в Макондо.
И не унять ураган в голове моей:
Что там осталось мне – лишь одна забава?..
Время без остановок летит быстрей.
Жаль, что шофёр не мой дружок – Окуджава.
Время всё в колокольчиках – поднимай, звони!
Может, придёт к тебе на меня похожий.
Жаль, только нет у меня в руках синиц,
Да и журавль уже улетел, похоже…
«Не был властителем, не был дрожащей тварью…»
Не был властителем, не был дрожащей тварью.
Не узнал ничего и владел сотней тайн сакральных.
Я обрету, но бессовестно разбазарю
Счастье своё, если вновь упущу случайно.
Что подытоживать? Смысл наскребать итоги?
Если завтра я пыль, если завтра я колумбарий.
В каждой строке я пытался кричать о Боге.
Сам между тем верил в это всерьёз едва ли.
Хлипок