Врач. Руки золотые. Умница.
Муж расстроен, не может понять, что случилось.
– А помнишь, как я к тебе в таверну зашел кофе выпить вчера вечером, после работы?
– Помню, мы еще футбол посмотрели немного.
– Посмотрели. И я пива выпил. Два раза, кажется.
– Три. Как и я. Конец работы.
– Это у тебя был конец работы. А меня неожиданно вызвали в клинику: там операция была срочная, а некому было к клиенту выйти. Ну я и пошел. Из таверны в клинику. С тремя пива уже даже не в желудке, а в голове и на языке. Переоделся, выхожу к старушке. Может, конечно, она и 80 еще не отпраздновала, но выглядела в аккурат на 89. И собачонку в руках держит. Дряхленькую. Йорка. Такого шелкового, милого, печального. А я же весь такой вежливый. После пива. Но откровенный очень. И делаю скорбное лицо, спрашиваю:
– Усыплять будем?
Она на меня глазюки вскинула, бриллиантами в ушах затрясла, да и говорит мне человеческим голосом:
– Мы …усюсю… пришли на нашу первую прививочку.
А я веселый. Радостный даже. Говорю, мол, не знаю, были ли в вашей жизни прививки или нет, а песику уже никакие прививки делать нет смысла. Он перед смертью даже насморком не успеет переболеть, так как уже на грани. Уже лапу в Стикс макнул.
Дама мне :
– Что же вы такое говорите! Да я же его вчера купила. На площади. Он маленький еще. Попробуйте, у него даже зубов еще нет. Он щеночек.
А меня ж прет. И пиво, и наши выиграли. Говорю, мол, не извольте сумлеваться, ежели кто б вам в рот руку положил , если коронки снять, так там тоже будет …Молодо и беззубо. Как у щеночка.
Золото на ней так и зазвенело. От сумки до рук, от рук до шеи, от шеи до ушей.
– Я ж, – говорит, – его за 800 евро купила. Я еще радовалась, что он такой маленький и породистый.
– Вот тут, ˗ говорю, в точку. ˗ Реально маленький и породистый. Видно, что стоил дороже. Но лет так 20 назад.
– А вы не ошибаетесь?– спрашивает.
– Ну, если ошибся, тогда 18 лет назад. Но обычно я не ошибаюсь. Собака уже в возрасте Мафусаила и в размышлении о вечном.
И пошла моя бедолага со своей дряхлой усталой собачкой, сияя брюликами с орех величиной, а я остался, без клиента, собаки и самоуважения. А все потому что у тебя пиво неправильное…
Испанцы и соленая рыба
Испанцы солить рыбу не умеют. Это факт.
То есть, они пытаются, конечно. Столетиями…
Возьмем треску, например. Царская рыба. Пышная. Белая. Как ее испортить? Да никак же!
Ищешь соленую здесь. Янтарную. Полупрозрачную. И? Берешь кусок соли на прилавке, вертишь с разных сторон, а он мягкий и прогибается. Почему ?
А там внутри кусочек когда-то сырой рыбы лежит. Трески.
Зачем, спрашивается лежит? А чтобы не пропал. Наверняка.
До Колумба еще моряки придумали в море мясо брать в виде солонины. Холодильников нет. В тепле зачервивеет. И рыбу пойманную как хранить, если она толстая, мясистая? Солнца недостаточно. Соль. Вот спасение. Потом уже и холодильники придумали. А привычка осталась. Сухое соленое мясо – хамон и засыпанная до хруста солью рыба.
Надо